Aí é que tá...

A Palavra Como Imagem

2012-01-30T13:14:00.003-02:00

De repente

2012-01-11T12:38:00.004-02:00

- Conto-lhes um causo cantado que se sucedeu num outono passado. Eram dois repentistas: ele, João do Refrão; ela, Rita da Rima Bonita. Ele: de chapéu de palha, bigode tão fino, barbicha e sandálias. Ela: de vestido de chita e cintura marcada por laço de fita. Espreitavam-se nas praças, nas feiras, nos coretos. Fosse dia de missa ou fosse de torneio. Ela, de longe, o assistia a desafiar quem ousasse dizer poesia. Ele também espiava a moça de duas violas, e, se fosse surpreendido, fingia-se distraído: rabo-de-olho corrigido em assobio.

Até que se encontraram, por um acaso um tanto premeditado (o feito tinha dedo do prefeito, que era primo do rapaz). O cartaz, de dizeres pomposos em letras azuis, convidava o povo para a festa de rimas no São João da vila e anunciava a esperada atração: o do Refrão versus a Rita!

Era chegado o dia! Bandeirolas estendidas por toda a avenida. Multidão de sentimentos. Acordeom. Sanfona preferida que infla, sustenida, seus foles no pulmão. Arrepio na pele e quentão!

Rita e João chegaram a tempo. No peito, disparada percussão e um ardido e alado balão - pronto para voar vida afora e atirar-se céu adentro.

Esperava-se que o moço, bem-apessoado e galante, comandasse o início da trova e a viola trinasse num instante. Mas o sangue lhe subia às faces e lhe faltava às pernas; suava feito um porco a caminho do matadouro, e mantinha-se mudo, enquanto a multidão gritava: “Começa!”

Pra não se fazer de rogado, o rapaz, que já tanto havia praticado, emendou uma rima inspirado nos enfeites da menina. Citou o vestido rendado, pregueado, bordado e rodado. O cabelo de tranças cheias comparou-os com duas correias. E cadeados. Não esperava o resultado. O povoado, acostumado a casamento na roça em anedotas, julgou ter entendido o recado. Os homens fugidios e os arrependidos recém-casados uma gargalhada sem fim entoaram. João do Refrão, agora pavão animado, seguiu a fazer piada de sua bem-amada.

A moça de nada gostou. E alguém gritou que ela estava era irRITAda. Novas gargalhadas. Vendo seu olhar já marejado, o rapaz, desesperado, queria voltar atrás. Como fazê-la perceber que, encantado, sentiu-se encabulado porque lhe era tão linda, e que não lhe parecia uma planta natalina?

Mas, da Rita, era a vez. Não demorou um minuto, nem três. Saiu-lhe feito cuspido e desandou a vomitar palavras de duplo-sentido:

- Mas que língua tão ferina,

tão hábil, enquanto dribla.

Com requinte de ironia

A minha palavra amiga.

Tão ágil, samurai, esse seu sabre de araque.

rasga, rosna, canta e corta

a palavra de quem te gosta

Imagina em outra arena,

Não na quadra do poema.

Não na fábrica de rima.

Dessa terra outra trincheira,

outra briga verdadeira,

outra guerra nessa vida...

Seriam fortes outras línguas

que se esmerassem em esgrima?

Outra lâmina seria assim tão maldita?

Me diga você...

Dito assim, ponto pra mim.

Se não me engano, essa partida, eu ganho.

Touché!

Salvas de palmas para a Rita - que ganhou prêmio e apelido de Rita da Boca Maldita. O romance prometido ficou, assim, pra sempre suspendido. Nunca mais, ele teria coragem de abordá-la, o rapaz.

À Rita, envaidecida (embora dissimulasse que estivesse no fundo sentida), questionavam se não estava arrependida do que fez.

- Não. Só que amanhã não sei o que poderei fazer para escrever um poema tão bom... Outra vez.

Liliane

Parto

2012-01-07T18:14:00.004-02:00

Nasceram pessoas dentro de mim. Não foi como numa tempestade destas que se faz notar antes que chegue para arrasar as terras, uma tempestade que se avisa no céu fechando, no vento aumentando sua voz, no pingo anunciante da chuva. Não. Foi de repente, como se num instante sol, noutro granizo.

Um dia, nasceram pessoas em mim.

Há uma bailarina muito branca de sapatilhas entrelaçadas nas entrelaçantes pernas que cruzam meu umbigo. Tem o cabelo negro e arrebatador e chora por um olho só quando eu canto as minhas histórias de amor impossível. Ela dança, dança, dança, dança como se dançar provasse alguma coisa, remediasse alguma coisa, costurasse alguma coisa. Ela dança.

Um dia, nasceram pessoas em mim.

Há um bêbado de boné quadriculado que me oferece tragos na vista larga do meu ombro esquerdo. Ele se senta lá, olha esse horizonte de mim que nunca, nunca se afirma, e diz que ainda alcança, com o torno de seu braço que a vida desenhou, uma ilha que ele vê longe. O bêbado, este bêbado que quer me embriagar aos poucos, planeja fugir num navio de sereias. Eu sei. E dói.

Um dia, nasceram pessoas dentro de mim.

Há uma noiva que me comunga. Veste branco dolorido e troteia a nave que vai das minhas coxas ao vale dos seios. Desta, invejo a castidade da crença, a lisura do buquê amor-perfeito e dos doces bem-casados. Eu a invejo em palavras duplas. Ela grinalda o que me resta de noite e penso que adormeço (só penso, eu nunca adormeço). A noiva me prende o anelar esquerdo ao seu - aliança dourada - e diz “vem”, como se seguir fosse possível além daqui.

Um dia, nasceram pessoas dentro de mim.

Há um vilão, um assassino que esconde entre as minhas costelas uma lança afiada. Nada diz, mas sorri enquanto eu sangro. E mais sorri. E mais eu sangro. A tortura é cálida em expressar paixão, eu sei e você sabe, e eu me devoto. Há um vilão que me ama. Que eu odeio. Entre as minhas costelas, o mundo de assalto, o crime pego de surpresa. Há um vilão que me odeia. Que eu amo.

Um dia, nasceram pessoas dentro de mim.

Há uma menina. Ela lê um livro e nunca me mostra. Não sei da capa, nem dos versos, nem da epígrafe, nem do meu provável epitáfio. Ela vira páginas, faz pilhéria da minha ignorância, rouba um afago do meu cabelo loiro e convida meus dedos para brincar. Não é triste, nem é sábia. Só lê e troça, a menina, numa história que vai enredando finais, que vai se contando. Trincheira por trincheira, arma de verbo na mão, guerra no fim, a menina.

Há outros. Há multidões que me lambem o cárcere das veias.

Em mim, jazem pessoas.

Giovana

Vestidos e Namorados

2012-01-07T18:07:00.002-02:00

Certa vez, tendo chegado cedo para uma sessão de algum filme no cinema Estação Ipanema, resolvi gastar aquele precioso tempo livre na pequenina loja Mise-en-scène, onde sempre é possível encontrar muitos objetos de grandes desejos nunca antes percebidos. Assim é que um imã perdido em meio a tantos outros displicentemente jogados num balde de alumínio me chamou a atenção e tornou-se, imediatamente, objeto do meu desejo.

O imã, sem diploma universitário ou consultório elegante, estabelece uma inusitada relação de equivalência entre vestidos e ex-namorados, oferecendo às mulheres terapia simplista e objetiva pela bagatela de três reais.

“Ex-namorado é igual a vestido: depois de um tempo, você olha a foto e não acredita que saiu com aquilo”.

Será mesmo...?

A mulher pode ter o vestido que quiser, desde que pague. O namorado que ela quer nem sempre está disponível ou à venda.

Quando uma mulher compra um vestido novo – e falo por experiência própria, já que sou louca por vestidos e tenho uma pequena coleção dentro do armário – torce para que logo surja uma oportunidade para desfilá-lo.

Já namorado novo, muitas vezes não é apresentado de imediato aos familiares e amigos; antes, é preciso ter a certeza de que ele não nos fará passar vergonha e de que sabe falar corretamente, se vestir, se portar à mesa, dançar, conversar sobre variados assuntos, entre tantos outros requisitos.

Mulheres são exigentes com os seus vestidos, sempre desenhados por estilistas famosos ou comprados nas melhores lojas após muito tempo dedicado à escolha do modelo que melhor combine beleza, elegância, sensualidade e preço. E isso porque nos é permitido ter no closet várias opções para cada ocasião - longos, curtos, minis, justos, rodados, decotados, tomara-que-caia, lisos, listrados, estampados...

Mulheres também são cuidadosas com seus vestidos, especialmente os de festa, sempre lavados e passados, quando for o caso, nas melhores lavanderias da cidade.

Já namorado, algumas vezes nos contentamos com o que está disponível na ocasião, só para termos companhia em momentos de carência afetiva e sexual. É uma decisão arriscada, porque, aí, oportunidades melhores podem nos escapar, mas confesso que já fiz isso e tenho a certeza de que vocês também.

Amigas, imaginem se pudéssemos ter vários namorados ao mesmo tempo, um para cada ocasião... Um alto para quando quiséssemos usar saltos altíssimos... Outro nem tanto para quando quiséssemos descansar os nossos pés e usar sapatilhas ou rasteirinhas sem correr o risco de ganharmos um torcicolo... Não. Não adianta sonharmos. Só nos é permitido ter um namorado por vez, sob pena de sermos rotuladas de vagabundas; o que, definitivamente, não combina com nenhum dos modelitos pendurados no meu armário.

Além disso, o namorado, novo ou não, nem sempre recebe o mesmo tratamento VIP dos vestidos e, quando recebe, nem sabemos o porquê, apesar de eu desconfiar que seja apenas para o nosso próprio deleite.

Tudo bem que depois de um tempo a foto, em toda a sua crueldade, insista em provar que sim, saímos com aquilos – o ex-namorado e o vestido. Pior ainda se tiver sido ao mesmo tempo. Um combo de mau gosto! Que pesadelo...

Mas, no final das contas, acho que ex-namorado é ainda pior do que vestido.

Vestido pode ser reformado, apertado, doado, vendido ao brechó ou guardado no fundo do armário até que a moda volte... E, acreditem, isso sempre acontece! Aí, nos arrependemos de termos nos desfeito de tal ou qual vestido enquanto corremos para o shopping para comprar a versão atual e caríssima dos antigos modelitos.

Por isso, um conselho, queridas, enquanto houver espaço nos armários, guardem todos os seus vestidos favoritos!

Já ex-namorado não teve conserto nem se adaptou enquanto era namorado e, por isso mesmo, virou ex. Também não podemos empurrá-lo para as amigas – verdade?! – e, muitas vezes, por mais que tentemos, não conseguimos convencer as inimigas a cobiçá-lo – uma pena...

Atenção: não recomendo guardar ex-namorado no fundo do armário. Mesmo que a moda volte – e, acreditem, esse revival nem sempre é prazeroso – nenhum ex-namorado vale a denúncia de crime de cárcere privado, tá?

Além do mais, depois de um tempo, ao olharmos a foto, ainda teremos o consolo – ou a desculpa – de que o vestido estava no auge da moda, enquanto o então namorado foi um erro mesmo!

Viram no quê que dá chegar cedo para a sessão de cinema?

Maria Paula

Outono de '42

2012-01-07T11:43:00.006-02:00

Desde muito, ela pressentia um momento decisivo. Uma estranha sensação... estava incerta em relação a Casablanca. Na rua estreita, caminhava a passos largos em direção a Conferência enquanto se questionava: – E por que não...? Nos anos de guerra as circunstâncias só haviam preparado ciladas. Mergulhada em um mar de enigmas, Ilsa Lund buscava um porto seguro em sua consciência. Foi quando avistou na esquina três cães de caça. Em princípio parecera um sinal de mau agouro... uma advertência talvez. Muda de direção, apressa o passo rumando então para o Rick’s Café Americain, a casa noturna onde estaria seu marido, Victor Lazlo – o líder da resistência tcheca. Haviam marcado inicialmente o encontro na Conferência, entretanto o destino lhe reservara surpresas.

Na sala principal Ilsa vislumbra Sam sentado ao piano. Por frações de segundo uma idéia lhe assalta o espírito. – Rick Blaine estaria em Casablanca...? Resoluta se dirige ao piano e senta-se ao lado de Sam.

- Sam, toque para mim... pelos velhos tempos

Uma surpresa para Sam que responde atônito:

- Mas... tocar o que...? ...Madame Ilsa.

- Toque Sam, toque ‘As times goes by’.

- Desculpe, não me lembro mais... estou um pouco enferrujado.

- Eu cantarolo... “Da-dy-da-dy-da-dum, da-dy-da-dee-da-dum”.

Sem alternativa Sam vê-se obrigado a tocar, e mal havia iniciado, surge Rick Blaine vindo do salão de jogo. Rapidamente se dirige para o piano.

- Sam, eu pensei que havia dito para não tocar mais essa música.

Nesse exato instante percebe Ilsa Lund. A expressão suave e o lindo sorriso eram inesquecíveis. O eterno encanto deixa Rick desconcertado.

- Ilsa...!, o que faz em Casablanca???

- Estou de passagem a caminho da Europa; viajo com Victor Lazlo. Se eu soubesse não passaria em seu bar, mas três cães me forçaram uma mudança de direção.

- Ahh... não...! São os cachorros do Ondjaki... ele insiste em colocar esses cães na estória.

- Você está me falando de Ondjaki... o escritor angolano? Rick...! atualmente ele é um dos homens mais procurados pela Gestapo. Por um acaso ele se encontra em Casablanca???

- É... e por outro incrível acaso se encontra exatamente nesse bar... viaja incógnito com um passaporte argentino e a identidade de Julio Cortázar.

Sentado ao balcão do bar, perto do capitão Louis Renault, Ondjaki tomava vinho como quem degusta uma iguaria. Inabalável diante da ameaça, não perdera o estilo. Com os cabelos longos e soltos, trajava uma camisa do Boca Juniors e tinha um bandoneón a tiracolo. Um perfeito argentino – o disfarce era notável.

- Mas Rick... porque argentino...?

- Você deve saber – os argentinos se mantiveram fora dessa guerra suja... e além do mais, como autêntico portenho, em jogadas de perigo Ondjaki entra logo de carrinho e nas divididas chega batendo e chuta depois... isso tudo sem falar na catimba.

- E quanto a nós Rick...?, o que nos reserva...?

- Nós sempre teremos Paris...

Há uma troca significativa de olhares... um silêncio... um afago de mãos... por instantes ameaçam um beijo... e recuam.

- Rick, aquele nosso último encontro não me sai da memória. Foi o dia em que os alemães marcharam em Paris.

- Não é fácil esquecer, estávamos no ‘La Belle Aurore’... o clima instável, o tempo nublado... toda Paris estava de cinza e você vestia azul.

Nesse momento Victor chegou; Ilsa vai ao seu encontro. Sem demonstrar emoção, Rick sente as dores da paixão. A chama do velho amor, ainda e sempre continua acesa como nunca poderia supor. Foi uma das ocasiões em que uma dose dupla de whiskey parece ser a melhor alternativa... senão a única. No bar Rick toma seu whiskey em um gole enquanto fitava o balcão com a fisionomia estática... como quem olha para um passado. Imagens e lembranças passavam por sua mente... refletia e ponderava consigo próprio: – De todos os bares em todas as cidades e países do mundo ela escolhe justamente o meu... Aproxima-se de Ondjaki em busca de um ouvido amigo... e uma razão para o inexplicável.

- Imagine a ironia... eu vim para Casablanca por causa das águas.

- Águas??? Mas que águas? Rick, nós estamos em um deserto...!

- Devo ter sido mal informado... e agora estou envolvido demais.

- Mas, camarada Rick, tu não preferes que a Europa seja assim...? ...livre?

- Não se trata disso. Eu falo de sentimentos... e agora preciso ouvir o poeta.

Placidamente Ondjaki sorve o último gole de vinho e fala com vagar:

- Que o amor é rosa e cacto e espinho, e eu sou prosa e pranto e vinho.

Era um poema lateral aos sentidos. Com as ressonantes palavras do poeta, Rick decide servir outro copo de igual calibre quando o inesperado acontece! Subitamente o major Strasser e um grupo de oficiais da Gestapo entram de forma ruidosa, festiva e se apossam do piano como se fora uma Blitzkrieg. Comemoram e cantam em altos brados hinos do ‘Terceiro Reich’. Prontamente Rick percebe a situação. Sobe ao primeiro andar onde vai ter com Victor Lazlo – afinal Ondjaki, sendo o homem mais procurado pela Gestapo no norte da África, corria sério perigo. Victor toma a iniciativa, desce e se dirige para frente da orquestra. Com destemida audácia comanda a execução da Marselhesa. O hino inflama...!, e todos cantam emocionados. O embate com os alemães e o ousado desafio da início a um tumulto geral. A policia intervêm e a confusão generalizada é a oportunidade para Ondjaki se esgueirar pelo bar em busca de saída. O comandante da polícia, o capitão Louis Renault, inesperadamente o pega pelo braço e conduz a uma desconhecida saída lateral.

- Capitão, é ótimo saber que estamos na mesma luta. VIVE LA FRANCE!

- VIVE LA FRANCE!, responde o capitão

- Louis, eu sinto que isso pode ser o início de uma bela amizade.

Ondjaki é tragado pela densa neblina da noite enquanto observado com olhar distante pelo capitão Louis.

...ao longe se ouvia o latido dos cães...

Richard

Clique no poster e veja uma das cenas mais emocionantes que o cinema já produziu.

A bicicleta azul e o sonho

2012-01-06T14:05:00.002-02:00

Nunca gostei do Natal. Nos dias que antecediam a sua chegada eu mergulhava numa noite negra e não compartilhava do tal “espírito natalino” que envolvia a todos. Era um período em que meu lado mais sombrio assumia o comando, deixando aflorar toda minha revolta pela vida que levávamos. Nessa época, eu via meus amigos ganharem os presentes que haviam pedido ao Papai Noel. Ganhavam porque haviam merecido, diziam. Em nossa casa não havia merecimento que garantisse a visita do “Bom Velhinho”. Meu pai estava desempregado há muito tempo e o que minha mãe ganhava só garantia o essencial para a sobrevivência da família de cinco filhos. Eu culpava meu pai por seu ócio e pelo seu vício e por todas as mazelas que resultaram de suas péssimas escolhas. Não sei o que acontecia comigo naqueles dias, mas eu ia na contramão do mundo. Enquanto todos deixavam aflorar seus melhores sentimentos, sendo generosos, distribuindo afeto e tolerância, eu me transformava num ser sombrio. Juntava a minha dor de menina que sofria com as constantes agressões físicas do pai às dores de todas as outras meninas do mundo. Eu me tornava demasiado pesada até mesmo para mim. Detestava as canções de natal e delas fazia versões que se assemelhavam a hinos satânicos. Hoje, sei que isso era uma maneira criativa de lidar com a dor, mas naquela época, eu acreditava que estava enlouquecendo.

Aconteceu de aquele ser um Natal diferente. Naquele ano ganhamos uma bicicleta. Devido aos parcos recursos da família a bicicleta era um presente dividido com meu irmão. Acordamos naquela manhã e encontramos a bicicleta na sala. Ela era azul. A bicicleta mais bonita que eu já vi na vida. Azul perolado, alguém disse. Para mim era azul estrelado. Aquelas pequenas partículas prateadas que se misturavam à tinta azul pareciam com o céu no início da noite. O azul profundo salpicado de estrelas. Era uma bicicleta pintada de Via Láctea, eu disse. Era linda! Meu irmão tinha estampado no rosto um sorriso como eu nunca vira. Não que ele fosse um menino triste. Apesar de ter uma saúde delicada, ele era o menino mais alegre que eu conhecera. Ao vê-lo assim tão feliz senti que não poderia dividir com ele o presente. Era como subtrair sua felicidade tirando dele o privilégio de possuir algo na vida que pudesse dizer que era apenas seu. Em nossa casa tudo era dividido: as roupas, os livros, os risos, as dores. Nada era exclusivo. Porém, esse Natal não foi diferente apenas porque ganhamos a bicicleta. O que tornou aquele dia realmente especial foi o que aconteceu mais tarde. Depois do almoço, como em todos os anos, as crianças da vizinhança foram para a rua brincar com seus novos presentes. Pela primeira em vez em anos, nós também tínhamos brinquedos novos para mostrar. Meu irmão estava lá, como um cavaleiro, montado no seu corcel de aço azul, trotando pela rua. Eu o observava da calçada. Nossa mãe veio para perto de mim e, de repente, começou a me contar uma história. Disse que sempre quis aprender a andar de bicicleta, mas que seu pai nunca deixara. Meu avô era um homem conservador, muito rígido em seus princípios. Suas maneiras à mesa e o modo como se vestia e falava refletiam sua personalidade. Ninguém ousaria desafiá-lo. Para ele, bicicleta era coisa para meninos. Moças estudavam música e aprendiam a bordar e a costurar. Minha mãe não ousou contrariá-lo. Aprendeu a tocar piano e harpa, mas nunca conseguiu bordar ou costurar alguma coisa que valesse a pena. Assim, durante anos, carregou a frustração de não saber andar de bicicleta.

Eu ouvi minha mãe contar aquela história sem interrompê-la. Eu sabia muito pouca coisa sobre quem ela era antes de ser minha mãe. Sabia que tivera uma vida boa, que foi normalista, que quando casou com meu pai levou para casa vários baús cheios de vestidos e sapatos e que era a moça mais bonita do lugar. Ela vinha de uma família estável, de um mundo onde imperava a normalidade. Seus pais eram pessoas confiáveis e respeitados por todos. Mas, desde muito cedo eu percebi que toda essa estabilidade não fora suficiente para prepará-la para os anos de dor e desespero que ela viveria ao lado de nosso pai. Ela sempre foi para mim uma mulher frágil, que se comportava muitas vezes como nossa irmã, incapaz de enfrentar o marido para defender um filho, tamanho era o medo que tinha dele. Nos momentos mais difíceis parecia tão desamparada quanto nós.

Enquanto ouvia seu relato um pensamento me ocorreu. Chamei meu irmão e contei-lhe a história que acabara de ouvir. Ele, com a cumplicidade que sempre nos ligara, entendeu minha intenção. Falamos para nossa mãe que iríamos ensiná-la a andar de bicicleta. Ela riu e duvidou que conseguisse aprender, que andar numa bicicleta era fácil quando ainda se é uma menina, mas agora era algo impossível. Insistimos para que ela tentasse. Ela relutou por um tempo, mas não conseguiu resistir ao apelo de seu sonho e aos nossos pedidos insistentes, quase uma súplica. Muito desajeitada, sentou no selim da bicicleta e segurou no guidão. Meu irmão e eu seguíamos um de cada lado, assegurando o equilíbrio da bicicleta e protegendo-a. Ela parecia uma menina assustada e pedia para que não soltássemos. Nós sorriamos e dizíamos que ela estava indo muito bem. Era muito estranha aquela inversão de papéis. Fazíamos com ela o que ela não conseguia fazer por nós. Não sei quanto tempo ficamos assim dando voltas pela rua, diante do olhar divertido dos vizinhos. Nós também nos divertíamos com aquilo tudo, mas sabíamos o quanto era sério o que estávamos testemunhando naquele dia. Num determinado momento, meu irmão e eu concordamos que ela já podia se arriscar a pedalar sozinha. Nossa mãe ria de um jeito engraçado, misturando alegria e medo, mas concordou em tentar. Contamos até três e soltamos a bicicleta. Foi um momento incrível: ela pedalava desajeitada, mas não caiu. Manteve a bicicleta e o orgulho de pé. As pessoas entusiasmadas gritavam e aplaudiam. Ela realizava seu sonho. Um sonho simples que havia se transformado em algo mágico para meu irmão e eu. Andar de bicicleta, essa coisa tão banal, tão prosaica para alguns, transformou-se em poesia e felicidade num inesquecível dia de Natal.

Nane

O Craque Desequilibra

2012-01-06T09:32:00.001-02:00

O tiro saiu certeiro. “Gol”, sussurrou Miro para ninguém. Curioso seu impulso de não querer ser ouvido, estando apenas ele e o recentíssimo defunto, tanto mais quanto quebrado o silêncio já havia sido pelo estampido de seu trinta e oito ecoando naquele galpão abandonado. Talvez fosse vergonha. Pensar em futebol ao tirar a vida de alguém parecia desrespeitoso. Ainda que matar possa não ser considerado propriamente nobre, mas matar era ofício. E Miro era um profissional. Isso se via no buraco aberto no peito do infeliz ali estirado. Praticamente no coração. Fazer igual não era para qualquer um.

Quase dez minutos e Miro já devia estar bem longe dali, mas o desenho que a poça de sangue ia fazendo no chão o entretinha. Quase o hipnotizava. Muito, muito sangue. Sangue... parecia já ouvir a multidão ao seu redor gritando “sangue, sangue!”, e o lamaçal vermelho a seus pés tingia agora todo o Maracanã, misturado a milhares de camisas encarnadas e ao tremular de véus gigantescos trazendo a insígnia do América Football Club, e jogadores comemoravam delirantemente, junto com a torcida, uma vitória apoteótica. Cerrou o punho da mão que não segurava o revólver. Quis gritar um palavrão, mas virou e foi embora. Desde a classificação para a final do campeonato que almoçava e jantava América. Porém, até então não havia se dado conta de estar tão tomado, tão vencido em pensamento. Logo ele, que era todo gatilho e obstinação na hora de fazer os serviços, perdeu-se em veleidades futebolísticas. Sempre acreditou não gostar de futebol. Mas a verdade hibernada acordava agora, mais de vinte anos depois do seu time voltar a disputar uma final. De fato, não era de futebol que gostava. Era do América. Porque ao contrário do que o mundo crê, futebol não é jogo, nem bola ou gol. Futebol é a auto-afirmação do ser humano e nada mais. Ainda que perante todo o submundo da Baixada Fluminense Miro fosse tido como o melhor naquilo que fazia, faltava-lhe algo. Que não viria da profissão, da conquista da mulher impossível ou da loteria. O Olimpo da natureza humana só o futebol é capaz de conceder.

Sabia de antemão que haveria mais um serviço para aquela semana. Geralmente as ordens vinham a varejo, chegando somente após a última missão terminada. Mas os tais deuses do futebol certamente intervieram, fazendo com que nenhum desmando de última hora rondasse o seu domingo de Maracanã. Pôde planejar seus afazeres de modo que estivesse livre para a arquibancada de América versus Botafogo.

A bola da vez era Deomir. Morava no Engenho Novo, trabalhava aos sábados, ia de trem. Tinha cinqüenta e nove anos, vivia sozinho, enfim, presa fácil. Na estação do Engenho Novo, Miro esperava o desembarque da vítima há mais de uma hora. Tempo em que o time do América dera cerca de quarenta voltas olímpicas no vasto gramado de sua cabeça, circundando o campo qual ponteiros de relógio que avançavam sem fazer a hora passar. Centenas de pessoas já haviam saído da estação, menos Deomir. Teria certeza? Não deixara o alvo escapar durante os fantásticos lances da final que sua mente teimava em exibir de véspera? Não alguém de seu gabarito, pensou ao enxugar a testa. Uma nova leva de pessoas surgia. Olhava tenso a aglomeração quando, por um segundo, gelou. Alguém pareceu familiar. Parou, aprumou a vista e comprovou: sim, finalmente, era Deomir! Porém, um Deomir imponderável, inconcebível à existência. Em carne e osso, lá estava ele. Deomir, dentro de uma esplendorosa camisa do América.

Seguir a presa até em casa foi penoso para Miro, cuja boca não fechava mais. Até gaguejou no momento de surpreender Deomir à porta. Com a arma, ordenou silêncio, fingiu firmeza, mandou que entrasse. Mas ao pisar na sala, o bravo matador quis chorar. Um nó na garganta que não sentiu por nenhuma das vinte e sete vidas que tirou. Pôsteres, souvenirs, almofadas vermelhas ostentando escudos de crochê, a casa de Deomir era um verdadeiro relicário do América. As pernas de Miro falsearam. Basbaque, sentiu o morador suplicar qualquer coisa a seu lado, mas estava surdo. Amarrou e amordaçou Deomir, mecanicamente, sem encará-lo. Compartilhava com este cada frustração no futebol. Seria capaz de detalhar as tantas vezes que o morador humilhou-se por aquela camisa rubra. Definitivamente, o que seu peito dizia não combinava nada com a tarefa que precisava realizar. A arma nunca lhe pesou tanto. Abandonou Deomir. Era véspera do jogo, mas foi direto ao estádio. Passou a madrugada diante do portão principal, com tudo o que havia de vermelho em Deomir a pesar-lhe a cabeça. Foi o primeiro a entrar na Maracanã, o primeiro a sentar-se e talvez o último a notar a arquibancada lotada a seu redor. Acalentara aquele momento por anos, mas agora desperdiçava-o. Perdia-o no vácuo aberto pelo conflito de suas próprias emoções. Assustou-se quando a massa levantou-se de uma só vez a seu lado. Gol! Uma alegria nuclear. Choros, berros e abraços. Gol do América! “Gol”, sussurrou Miro para ninguém. Levantou-se, não pelo furor, mas pela ânsia de sumir. Pulou cadeiras, desvencilhou-se de milhares de corpos em êxtase, sem saber se estava feliz ou não. Queria pegar o trem e chegar até Deomir. Como pôde não ter, ao menos, deixado a televisão ligada para Deomir? A culpa o destruía. Mais ainda ao chegar à casa do pobre diabo e ver o corpo atado, agora frio e imóvel. Talvez por enfarte, pela agonia fulminante de ouvir gritos de gol sem saber de quem, por uma espera angustiante e infinita que acabara não dando em nada, Deomir estava morto. Tão sem vida quanto Miro naquele exato instante.

Leo João

New Orleans, meu amor

2011-11-30T15:38:00.000-02:00

O que eu não choro
são as lágrimas que deixei cair na água
meu amor. Meu amor.
Só tinha as duas mãos uma no teu pulso
outra no trompete e tudo.
Tudo e tudo meu amor e o trompete
se escaparam das minhas mãos como um solo de guitarra
vê. Só tinha duas mãos.
Sonha os meus dedos
meu amor as cicratizes de África as minhas duas mãos
tão poucas no eco de uma bateria submersa com os pratos
a boiar na água dos soluços de uma orquestra roubada.
O que não choro são as lágrimas
de uma cidade abaixo do nível desencalhado
aqui. Por medalhas olímpicas nas minhas pernas
em memória de Hitler nem me sobram caixões nem bandeiras
importadas do Iraque.
E agora silêncio.
Silêncio na afinação do piano
assim.
Silêncio para os blues na água em todos os acordes
de uma cidade de onde não saí por causa do crime de roubar
com o meu saxofone sons à pauta de um furacão.
Tomem nota:
roubar sons a um furacão com o meu saxofone arroba ponto com.
O que eu não choro são as lágrimas.
As minhas lágrimas
acima do nível da morte com os meus tambores
a beliscar o ódio abaixo do nível do amor
mesmo quando assalto ourivesarias de ouro escravo
que me foi garimpado e pintado de branco
é também saudade de antes do dilúvio
das velharias da história dos furacões aqui.
Em New Orleans.
Em New Orleans.
E por favor silêncio.
Silêncio e oiçam bem
os sons e os tons das minhas lágrimas que eu não choro
e deixei debaixo da água do rio e do mar
com o meu sax bem erecto a iluminar o céu
e o luar por cima de uma carpete toda negra
mais o meu trompete a rir
e o meu sax
cansados de chorar.

Manuel Rui Monteiro
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Tin Roof Blues - Sidney Bechet

Quase morri sem ver o mar

2011-11-30T15:07:00.000-02:00

Cuspi, cuspi com força aquele homem. Arremessei o sujeito para longe, para fora de mim sem piedade Não queria mais um covarde no meu leito. Não costumo ser condescendente com suicidas. Foi assim o meu impulso. Sem pensar. Mas, depois eu entendi sua estória e me arrependi.

Após expulsar o tal homem de minhas entranhas, eu o vi inerte num lugar seguro. Observei que uma mulher se encaminhava em sua direção. Estava aflita; muito angustiada. Gritava: - amor, amor acorda... querido, não morre...

Um homem fardado vinha correndo atrás dela. Olhou para aquela criatura estendida no chão e viu que não estava morta. – Tá vivo, moça! Ele respira! Parece que bateu com a cabeça, mas vai sobreviver... Meus companheiros já vêm ajudar. Está tudo em ordem... Fique calma.

A mulher começou a chorar e fez carinho na testa do homem desfalecido. – Será que vai sobreviver? – Levanta, amor... Acalmou-se um pouco e agradeceu ao homem fardado - Obrigada. Muito obrigada Não entendo porque ele fez isso...

- Muito prazer. Sargento Turíbio Sebastião. Já vi que a senhora conhece esse homem. Ele andava deprimido? - Nãaaaaao, respondeu a mulher. Ele estava bem até ontem à noite. Desculpa, meu nome é Cléa. Sou casada com ele.

- D. Cléa, vocês não são daqui, não é? A moça logo respondeu. - Nós somos de Cristalina. Conhece? Uma antiga cidade de mineração de Goiás. Viemos para cá por desejo dele. Andava meio cansado. Quis tirar uns dias de férias.

- Puxa, vieram de longe; disse o homem fardado. Não preferiram visitar o Rio de Janeiro? Tão pertinho e tão bonito. Búzios e Cabo Frio são também badalados.

Cléa olhou o sargento e falou. – É, eu preferia Búzios, mas meu marido cismou de ficar aqui. Ele cisma com cada coisa... O senhor não vai acreditar, mas ele nunca tinha visto o mar. E nem se interessou por isso a vida toda. Não ligava mesmo. Não queria ver o mar. Só que de uns dois anos para cá, sem mais nem menos, passou a colecionar fotos de praias. Tem até um álbum...

- Que coisa; ter fotos de praia e não querer ver o mar...

– É, sargento, ele só gosta das fotos. É um homem do sertão, de terra firme e não gosta do litoral.

- Desculpa a indiscrição, Dona Cléa? Por que ele coleciona fotos de praia se não gosta de mar?

- Acho que é pela beleza. Olha as fotos, compara. Coloca uma perto da outra. Vai para a janela ver melhor. Separa tudo pela cor do mar. Verdes e azuis de todos os tons. Imagina o senhor, que ele tem fotos de praias do mundo inteiro. Sei lá o que meu marido procura... . Eu já perguntei, mas ele não diz de jeito nenhum... Cada um coleciona o que quer... Não é?

- É verdade. Vai ver é só um passatempo...

- Aaaah, uma vez ele disse alguma coisa sobre as fotos. Foi quando decidiu que queria vir para cá de qualquer jeito. Queria ver o mar de Arraial do Cabo. Da cor de esmeralda cristalina. Disse que só tinha visto uma coisa mais linda na vida... Aí me convenceu...

- É Dona Cléa, seu marido sabe das coisas...

- É sargento. Deve ter se lembrado de alguma pedra preciosa lá de Goiás... Quem sabe?

A ambulância chegou. Dois homens fardados bateram continência para o sargento e carregaram o homem ferido numa maca. Todos foram para o hospital.

E eu fiquei triste e com o arrependimento me corroendo todo. O homem não era covarde e nem suicida.

Um louco. Naquela manhã bem cedinho o tal sujeito veio na minha direção. Ficou totalmente nu na minha frente. Adentrou sem pudor. Começou a falar alto e de braços abertos como se me abraçasse: - Miriam; perdoa ter escondido você por tanto tempo, meu amor. Volta; volta; coisa mais linda de minha vida. Vim atrás de seu olhar de esmeralda cristalina...

Clicia

...de Antonio Jacinto

2011-10-30T15:11:00.000-02:00

Eu queria escrever-te uma carta
amor,
uma carta que dissesse
deste anseio
de te ver
deste receio
de te perder
deste mais bem querer que sinto
deste mal indefinido que me persegue
desta saudade a que vivo todo entregue...
Eu queria escrever-te uma carta
amor,
uma carta de confidências intímas,
uma carta de lembranças de ti,
de ti
dos teus lábios vermelhos como tacula
dos teus cabelos negros como dilôa
dos teus olhos doces como maboque
do teu andar de onça
e dos teus carinhos
que maiores não encontrei por aí...
Eu queria escrever-te uma carta
amor,
que recordasse nossos tempos na capopa
nossas noites perdidas no capim
que recordasse a sombra que nos caía dos jambos
o luar que se coava das palmeiras sem fim
que recordasse a loucura
da nossa paixão
e a amargura da nossa separação...
Eu queria escrever-te uma carta
amor,
que a não lesses sem suspirar
que a escondesses de papai Bombo
que a sonegasses a mamãe Kieza
que a relesses sem a frieza
do esquecimento
uma carta que em todo o Kilombo
outra a ela não tivesse merecimento...
Eu queria escrever-te uma carta
amor,
uma carta que te levasse o vento que passa
uma carta que os cajús e cafeeiros
que as hienas e as palancas
que os jacarés e bagres
pudessem entender
para que o vento a perdesse no caminho
os bichos e plantas
compadecidos de nosso pungente sofrer
de canto em canto
de lamento em lamento
de farfalhar em farfalhar
te levassem puras e quentes
as palavras ardentes
as palavras magoadas da minha carta
que eu queria escrever-te amor...
Eu queria escrever-te uma carta...
Mas ah meu amor, eu não sei compreender
por que é, por que é, por que é, meu bem
que tu não sabes ler
e eu - Oh! Desespero! - não sei escrever também.

António Jacinto (1924-1991) Escritor angolano

De viriato da cruz (poeta angolano)

2011-10-12T14:35:00.000-03:00

“namoro”

Mandei-lhe uma carta em papel perfumado
e com letra bonita eu disse ela tinha
um sorrir luminoso tão quente e gaiato
como o sol de Novembro brincando
de artista nas acácias floridas
espalhando diamantes na fímbria do mar
e dando calor ao sumo das mangas
Sua pele macia – era sumaúma…
Sua pele macia, da cor do jambo, cheirando a rosas
sua pele macia guardava as doçuras do corpo rijo
tão rijo e tão doce – como o maboque…
Seus seios, laranjas – laranjas do Loje
seus dentes… – marfim…
Mandei-lhe essa carta
e ela disse que não.
Mandei-lhe um cartão
que o amigo Maninho tipografou:
“Por ti sofre o meu coração”
Num canto – SIM,
noutro canto – NÃO
E ela o canto do NÃO dobrou
Mandei-lhe um recado pela Zefa do Sete
pedindo, rogando de joelhos no chão
pela Senhora do Cabo, pela Santa Ifigenia,
me desse a ventura do seu namoro…
E ela disse que não.
Levei á Avo Chica, quimbanda de fama
a areia da marca que o seu pé deixou
para que fizesse um feitiço forte e seguro
que nela nascesse um amor como o meu…
E o feitiço falhou.
Esperei-a de tarde, á porta da fabrica,
ofertei-lhe um colar e um anel e um broche,
paguei-lhe doces na calçada da Missão,
ficamos num banco do largo da Estátua,
afaguei-lhe as mãos…
falei-lhe de amor… e ela disse que não.
Andei barbudo, sujo e descalço,
como um mona-ngamba.
Procuraram por mim
“-Não viu…(ai, não viu…?) não viu Benjamim?”
E perdido me deram no morro da Samba.
Para me distrair
levaram-me ao baile do Sô Januario
mas ela lá estava num canto a rir
contando o meu caso
as moças mais lindas do Bairro Operário.
Tocaram uma rumba – dancei com ela
e num passo maluco voamos na sala
qual uma estrela riscando o céu!
E a malta gritou: “Aí Benjamim !”
Olhei-a nos olhos – sorriu para mim
pedi-lhe um beijo – e ela disse que sim...

matsuo bashô

2011-01-12T14:03:00.001-02:00

ão esqueças nunca / o gosto solitário / do orvalho

Envelhecer-se

2010-10-18T02:05:00.003-02:00

Ouvi alguém dizer que havia completado cinquenta anos e que estava feliz por envelhecer. Perguntei o que tornava esse um momento feliz. A resposta foi simples: viveu mais que muitos amigos dele. Insisti mais um pouco para saber se tinha mais alguma razão que justificasse tamanha felicidade. Ele diz que está com saúde, tem trabalho e viveu mais que alguns amigos. Ficou claro para mim que o importante é ele estar bem. Também acho que isso é importante. Mas, e o resto do mundo? E as suas relações? Fui tomada por um desconfortável vazio. Definitivamente, esses não seriam meus critérios para definir um feliz envelhecer. Claro que é bom ter saúde, trabalho e uma vida longa. Mas, para que serve tudo isso se eu não tiver cuidado das minhas relações? O cuidar não apenas de si, mas também do outro e do nós. Acredito que a busca pelo tal "envelhecer feliz" deve incluir a busca pela integração das dimensões física, mental, espiritual e tantas outras mais que se considere importante para alcançar uma certa harmonia no viver. Não me imagino velha e feliz só porque tenho saúde, trabalho e sobrevivi mais que alguns. Deve ser bom também envelhecer acompanhada por alguns. Cuidando e sentindo-se cuidado por si e pelo outro. Deve ser bom dormir sem angústia pela culpa, ter a alma plena de gratidão pelo amor dado e recebido, ter alguém que segure sua mão na dor, que ria com você e de você, alguém que te faça bem. De que adianta ter saúde, trabalho e viver muito se você é um colecionador de desafetos, se não consegue ser grato pelo tempo que o outro dedicou a você, se não consegue perdoar, se não vê a beleza que é a vida de uma outra pessoa, esse outro ser, outro mundo, um outro universo? Quero envelhecer assim: tendo relações onde eu possa viver o meu melhor e o outro também. O resto vem como bônus.

Nane

Amores em palitos de picolé

2010-09-02T14:54:00.000-03:00

Com dose cavalar de saudosismo, relembro: há algum tempo atrás vales-prêmios podiam ser encontrados em palitos de picolé. Os prêmios eram, como os picolés, para todos os gostos: desde um repeteco do gelado (eu odiava essa oferta, pois só valia escolher os sabores de fruta) até carros ou bicicletas. Também sou do tempo que esses prêmios também poderiam ser encontrados dentro das embalagens de chicletes. Recordo que era doido para ganhar um videogame e uma vez abri todos os chicletes Ploc de uma caixa para ver se encontrava em algum o passaporte para meu sonho de consumo. Comecei sonhando com chicletes, meu caminho mais fácil até o brinquedo desejado; terminei não podendo nem mais sentir o cheiro de tutti-frutti por alguns anos – e, obviamente, sem o brinde esperado.

Porém, para falarmos de relacionamentos amorosos, voltemos à imagem do picolé, que nos será, de repente, bem mais útil do que o de chicletes.

Nos nossos relacionamentos, estamos sempre a buscar o palito premiado.

Estará ele no picolé de limão, ou estará no do Chicabon? Não temos como saber de antemão, por isso temos que chupá-los, um a um, na busca do nosso prêmio. Aqui nasce o primeiro problema - ou solução, dependendo do ponto de vista: se não se investir até o fim, ninguém consegue achar o palito premiado. Sim, tem que ir no fundo, chupar o picolé até que somente reste sua sustentação, aquele pequeno pedaço de madeira, que nos dirá se esse picolé é ou não aquele sonhado. Se ficar lambendo vários picolés, superficialmente, não haverá chances de se descobrir qual é premiado. Os Los Hermanos diriam para não se preocupar, ter fé e ver coragem no amor.

Mas quantas vezes, em um grupo de amigos, abrimos um picolé e, ao vermos o picolé escolhido por outro, achamos que fizemos a escolha errada? É, o picolé do vizinho, como o seu jardim, é sempre mais florido. Ao olharmos o picolé do vizinho esquecemos o nosso, o depreciamos em nossas mentes, e a experiência desmorona. Não conseguiremos chegar até o seu fim.

Outra coisa sobre picolés: também não adianta chupar freneticamente para chegar ao fim logo e passar para outro, até ver qual é o premiado. Corre-se o risco de enjoar de picolés, ou achá-los todos iguais, ou até mesmo perder a fé que no palito de algum vai estar marcado o prêmio.

Bem, é verdade que talvez nunca achemos o prêmio, mas se degustarmos, curtirmos o picolé, ao invés de o engolirmos ferozmente, já teremos de pronto uma boa recompensa – o deleite da iguaria, que é gostosa por si só. O nosso grande equívoco pode estar aí: não bastar para nós aquilo que o próprio picolé nos oferece pela sua própria natureza, sem nos prometer mais, ou seja, o seu doce, o seu frescor, a sua sensação.

Picolés, sejam eles de quais sabores forem, sempre encontrarão bocas que possam curti-los. Resta somente ao apreciador deixar as papilas gustativas fazerem seu papel e, no mínimo, o seu prêmio será uma ótima experiência sensorial. E vai que, de quebra, o palito traz o grande prêmio, hein?

Rodrigo

Sobre autenticidade e jabuticabas

2010-09-02T10:38:00.006-03:00

Jabuticaba, pra mim, tem gosto de infância. Eu me lembro de nos juntarmos todos os primos para passarmos a manhã deitados, cada qual em um galho, dos mais aconchegantes, das jabuticabeiras lá do Nosso Sítio, até acabarmos com todas as jabuticabas daquele galho e passarmos a outro, até que não as alcançássemos mais. Jabuticaba comprada no mercado não tem gosto algum. O problema da jabuticaba no pé é que não dá pra comer uma só, nem um galho só... e todos nós sabemos as conseqüências de comer jabuticabas demais.

Autenticidade, pra mim, também tem gosto de infância. Já viram criança mentindo? Ou tentando mentir? Tia, mamãe mandou dizer que não está. Menina, pro castigo. Não dá pra entender o castigo, já havia sido advertida de que, se mentisse, ficaria de castigo. Ora, quanta confusão!

Prefiro as verdades inteiras a mentiras pela metade. Prefiro as pessoas autênticas, daqueles que olham no olho do homem desejado e dizem, simplesmente: ou dá ou desce a pessoas com as quais é preciso medir palavras.

Essa história de "mentiras brancas" ainda me deixa um pouco confusa: "Oi, tudo bem? Quanto tempo, querida! Sentimos sua falta na última festa." "Uma pena, não pude ir porque estive trabalhando demais nos últimos meses!"

Essa mentira branca me parece bem mais razoável do que a resposta verdadeira: Não quis ir à festa para evitar me encontrar com você e dizer que o seu marido está de caso com o meu ex.

Será que aquela sua amiga que não faz sexo com o marido há meses precisa ouvir, de você, que há alguma coisa errada entre eles ou com ela?

É preciso crescer, resolver a confusão e aprender a diferença, a sutil diferença, entre aqueles que merecem e querem a sua autenticidade, os que, simplesmente, não estão preparados para pensar a questão e os outros que não estão, minimamente, interessados na sua verdade, que, aliás, é só sua.

Aprender a sutil diferença entre aqueles com os quais você pode dividir um galho de jabuticabeira, sem medo de comer demais, aqueles que terão liberdade de pedir as jabuticabas que você colheu no pé do seu jardim e os outros para os quais serve uma jabuticaba de mercado é a arte da convivência no mundo adulto.

Ignorar essa diferença pode dar uma enorme dor de barriga, daquelas de um pé inteiro de jabuticaba.

Carina

Eufemismos

2010-08-30T16:49:00.000-03:00

Em uma charge de Millor Fernandes dois peixinhos conversam num aquário quando um deles diz: “Ainda bem que Deus existe, mas quem troca a água?” Em outubro será decidido nas urnas quem vai trocar a água e, a despeito de toda esperança que Deus seja brasileiro, confesso estar desanimado.

Sem surpresas a campanha eleitoral segue uma tradição irritante: as eternas promessas jamais cumpridas – educação, saúde e segurança. São os mesmos discursos, as mesmas palavras e o mesmo cinismo, no entanto dentro desse cenário previsível reconheço certas mudanças e, como seria de se supor: mudanças para pior. A mais flagrante, a princípio, é a institucionalização dos erros de concordância e gramática. Antes da “Era Lula” o discurso limpo e correto sempre foi o habitual, mas o popular presidente aboliu este paradigma e atualmente falar errado tornou-se informal, o usual e até elegante. A favorita de nosso presidente é uma campeã neste quesito, pois quando comete uma declaração pública balbucia grunhidos, conceitos desconexos e afirma absurdos, dependendo do local, ocasião ou estado de espírito. A antiga subversiva do período militar subverte agora o idioma pátrio. Faz sentido... novas idéias e antigos ideais.

Outro legado do ‘estilo Lula’ e largamente utilizado são as metáforas e eufemismos convenientes. O filósofo Arthur Schopenhauer, em ‘Dialética Erística’ cunhou essa manobra como ‘Manipulação Semântica’ e assim a definiu: “quando um discurso é sobre um conceito geral que não tem nome próprio e que deve ser designado figurativamente por uma metáfora, é preciso escolher a metáfora que mais favoreça nossa tese”. Dessa forma durante o autoritarismo militar os opositores ao regime o classificavam como ‘ditadura opressora’ e os militares o definiam como ‘a ordem constituída’ e dentro do conceito de ordem constituída foram cometidas as maiores barbaridades. Para tanto basta alterar a Constituição e o inadmissível se torna legal. Tudo muito simples e prático.

Com um olhar no passado recente os principais candidatos à presidência assinaram e se comprometeram com a Declaração de Chapultepec – um acordo firmado entre os países das Américas em defesa da liberdade de Imprensa e expressão. Na mesma semana em que reportava o fato, a Imprensa noticiou o XVI Encontro do Foro de São Paulo, com a participação de 54 organizações políticas de esquerda entre elas o PT. No encontro foi proposto o controle do Estado sobre a ‘Mídia’ e seu conteúdo alegando a “democratização dos meios de comunicação”(sic). Sem dúvida é assustador, um eufemismo perverso para o cerceamento da liberdade de pensar e discernir.

Extraído do jargão publicitário, o termo Mídia é o predileto pelos metafóricos de plantão para definir Imprensa. Quando há um interesse político em celebrar a liberdade de expressão usa-se Imprensa, mas existindo um desejo excluso e camuflado em controlar a Imprensa livre é usado Mídia. Ninguém declara abertamente a intenção de reviver a censura, entretanto percebe-se a nítida vontade em cercear os meios de comunicação: a tão propalada Mídia. Liberdade de Imprensa é um estorvo para a classe política da situação, afinal é através da divulgação dos fatos que a opinião pública toma conhecimento do ‘mensalão’, ‘anões do orçamento’, ‘dinheiro na cueca’ e outros tantos. Os órgãos de Imprensa produzem registros impressos, fotográficos e filmados incomodando demais aqueles que “trocam a água” a seu bel prazer, como por exemplo, o Maluf – outro artista dos eufemismos. Esteve preso, tem ficha na Interpol e ainda se vale de todos artifícios possíveis para driblar a ‘Lei da Ficha Limpa’ protelando a decisão da Justiça... e com total certeza da impunidade.

E parecendo uma piada de mau gosto, a surpresa nessa campanha foi a inédita proibição aos humoristas delimitando o nosso direito ao riso e a diversão a parâmetros impostos pelo TSE. A gargalhada, seguramente o segundo maior prazer do ser humano, foi alvo de censura impiedosa. O inusitado gerou o receio de uma regulamentação para o primeiro prazer, onde seriam estabelecidas normas e condutas do tipo – isso pode, aquilo não e aquela coisa nem pensar. Na ocasião, tenho certeza... arranjarão o eufemismo adequado para a deliberação.

Deixou de ser uma questão ideológica para se transfigurar em uma obsessão mórbida pelo poder. O célebre publicitário Carlito Maia observou certa vez: “Quando a esquerda começa a contar dinheiro, converte-se em direita”. O fenômeno é visível nos últimos anos com a transformação de antigos líderes sindicais e revolucionários dos anos 70 em milionários da noite para o dia ao assumir os chamados cargos de confiança do governo, e de total desconfiança para o povo. O cuidado com o erário público foi carnavalizado fazendo a folia de alguns poucos ao surripiar muitos milhões – milhões de reais e milhões de brasileiros. Tem-se a impressão que o despudor e a compra aberta de apoio político se tornaram ritual necessário para o exercício da governança e o rito conhecido como ‘alianças para governabilidade’ é a metáfora conveniente para o conchavo sacramentado.

Neste contexto é fácil imaginar a forma que Dilma Rousseff, (a provável sucessora do Lula), fará para conciliar a Declaração de Chapultepec com a firme determinação de seu partido em seguir o exemplo de Hugo Chaves e as ações recentes de Cristina Kirchner para reprimir a livre expressão de idéias. Obviamente através de ardilosa manipulação semântica com ornatos de uma afirmação de princípios escrita por algum redator competente. Em nossa história temos um precedente perigoso no discurso de posse do presidente Garrastazu Médici: “Homem da lei, sinto que a plenitude do regime democrático é uma aspiração nacional” e “...creio necessário consolidar e dignificar o sistema representativo baseado na pluralidade dos partidos e na garantia aos direitos fundamentais do homem” (sic). Seu governo, todavia foi considerado o mais obscuro e repressivo de toda a história da República do Brasil. A retórica vazia e falas sem alma são dignas somente da observação de Hamlet – “Words, Words, Words...”

Quanto a mim, absorto em dúvidas hamletianas e confinado no aquário de opções escassas... observo enquanto aguardo quem irá trocar a água.

Richard

Inconfidências

2010-08-22T14:43:00.001-03:00

Quino

A dor de matar ilusões

2010-08-20T14:17:00.010-03:00

Vivia o meu luto de amor. Olhava pra dentro de mim e via ali, deitada em caixão branco em estilo romântico, todas as minhas ilusões de amor. Suspirava, seus últimos ais, uma que cultivei durante anos: a idéia de que as pessoas só permanecem juntas por amor ou a fidelidade ao amor declarado.

Poxa, nos dias de hoje, em que o divórcio já é permitido há anos e cada dia mais se torna menos burocrático o desfazimento dos vínculos formais do matrimônio, manter um caso extraconjugal me parecia, no mínimo, démodé. Olhava a meu lado e, no entanto, via homens casados paquerando tranqüilamente pelos barzinhos do Rio carregando no dedo suas largas alianças. A um desses, que insistia em pedir meu telefone mesmo diante de um sonoro: "não quero conversar com você!" eu disse: posso te dar um telefone sim, o do meu analista.

Por onde olhava, eu via traição. Essas cenas e outras tantas histórias contadas em verso e prosa sobre encontros eventuais, namoricos e casos extraconjugais juravam de morte minha ilusão predileta e me atormentava: por quê?

De outro lado, eu via os meus amigos separados ou em vias de, o que, de certa forma, me confundia: por quê? Entre relações extraconjugais e separações, o que definiria a escolha? Só resta essa alternativa? Estamos entre casamentos infelizes entremeados de relações paralelas e a separação? Há um outro caminho possível para as relações de afeto?

Recentemente, uma amiga querida, recém separada, deixou um recadinho no meu facebook dizendo que já não era mais uma grande incentivadora de casamentos, mas que desejava a mim toda felicidade do mundo e sucesso na empreitada. Concluía contando de uma amiga comum, que estava se separando.

Naquele momento, lendo a mensagem, sorri internamente por notar que já havia vivido o meu luto de amor com todas as dores reais de matar ilusões.

O que sei é que, ultimamente, só tenho notado pessoas felizes ao meu redor e sinto o que têm em comum: a decisão de construírem um caminhar coerente com suas verdades internas em quaisquer relações de afeto que estejam construindo, tenham o nome que tiverem.

Carina Bicalho

Árvore Genealógica

2010-08-16T18:28:00.005-03:00

Mãe, vou casar!
Jura, meu filho ?! Estou tão feliz ! Quem é a moça ?
Não é moça. Vou casar com um moço. O nome dele é Murilo.
Você falou Murilo… Ou foi meu cérebro que sofreu um pequeno surto psicótico?
Eu falei Murilo. Por que, mãe? Tá acontecendo alguma coisa?
Nada, não…. Só minha visão que está um pouco turva. E meu coração, que talvez dê uma parada. No mais, tá tudo ótimo.
Se você tiver algum problema em relação a isto, melhor falar logo…
Problema ? Problema nenhum. Só pensei que algum dia ia ter uma nora… Ou isso.
Você vai ter uma nora. Só que uma nora… Meio macho.
Ou um genro meio fêmea. Resumindo: uma nora quase macho, tendendo a um genro quase fêmea… E quando eu vou conhecer o meu. A minha… O Murilo ?
Pode chamar ele de Biscoito. É o apelido.
Tá ! Biscoito… Já gostei dele.. Alguém com esse apelido só pode ser uma pessoa bacana. Quando o Biscoito vem aqui ?
Por quê ?
Por nada. Só pra eu poder desacordar seu pai com antecedência.
Você acha que o Papai não vai aceitar ?
Claro que vai aceitar! Lógico que vai. Só não sei se ele vai sobreviver… Mas isso também é uma bobagem. Ele morre sabendo que você achou sua cara-metade. E olha que espetáculo: as duas metade com bigode.
Mãe, que besteira … Hoje em dia … Praticamente todos os meus amigos são gays.
Só espero que tenha sobrado algum que não seja… Pra poder apresentar pra tua irmã.
A Bel já tá namorando.
A Bel? Namorando ?! Ela não me falou nada… Quem é?
Uma tal de Veruska.
Como ?
Veruska…
Ah !, bom! Que susto! Pensei que você tivesse falado Veruska.
Mãe !!!…
Tá.., tá…, tudo bem….Se vocês são felizes. Só fico triste porque não vou ter um neto …
Por que não ? Eu e o Biscoito queremos dois filhos. Eu vou doar os espermatozóides. E a ex-namorada do Biscoito vai doar os óvulos.
Ex-namorada? O Biscoito tem ex-namorada?
Quando ele era hétero….. A Veruska.
Que Veruska ?
Namorada da Bel…
"Peraí". A ex-namorada do teu atual namorado… E a atual namorada da tua irmã . Que é minha filha também… Que se chama Bel. É isso? Porque eu me perdi um pouco…
É isso. Pois é… A Veruska doou os óvulos. E nós vamos alugar um útero.
De quem ?
Da Bel.
Mas . Logo da Bel ?! Quer dizer então… Que a Bel vai gerar um filho teu e do Biscoito. Com o teu espermatozóide e com o óvulo da namorada dela, que é a Veruska.
Isso.
Essa criança, de uma certa forma, vai ser tua filha, filha do Biscoito, filha da Veruska e filha da Bel.
Em termos…
A criança vai ter duas mães : você e o Biscoito. E dois pais: a Veruska e a Bel.
Por aí…
Por outro lado, a Bel…,além de mãe, é tia… Ou tio… Porque é tua irmã.
Exato. E ano que vem vamos ter um segundo filho. Aí o Biscoito é que entra com o espermatozóide. Que dessa vez vai ser gerado no ventre da Veruska… Com o óvulo da Bel. A gente só vai trocar.
Só trocar, né ? Agora o óvulo vai ser da Bel. E o ventre da Veruska.
Exato!
Agora eu entendi ! Agora eu realmente entendi….
Entendeu o quê?
Entendi que é uma espécie de swing dos tempos modernos!
Que swing, mãe ?!!….
É swing, sim ! Uma troca de casais…. Com os óvulos e os espermatozóides, uma hora no útero de uma, outra hora no útero de outra…
Mas…
Mas uns tomates! Isso é um bacanal de última geração! E pior… Com incesto no meio..
A Bel e a Veruska só vão ajudar na concepção do nosso filho, só isso…
Sei !!! … E quando elas quiserem ter filhos…
Nós ajudamos.
Quer saber ? No final das contas não entendi mais nada. Não entendi quem vai ser mãe de quem, quem vai ser pai de quem, de quem vai ser o útero,o espermatozóide… A única coisa que eu entendi é que…
Que… ?
Fazer árvore genealógica daqui pra frente… VAI SER UMA MERDA.

Luiz Fernando Veríssimo

Poder

2010-08-05T18:02:00.000-03:00

O garoto tinha um dedo machucado sob as pernas arranhadas e brancas de poeira, dentro de um par de tênis imundo. A barriga sobrava na camisa de alguém – o ex-dono da roupa era alguém obviamente menor que ele. Sobrava a tal barriga e o olho – era preciso não dormir, apesar do cansaço. Não se mexia. Pensava, do alto dos seus onze anos, que um dia queria ser palhaço em um circo. Seria algo? O futuro estava em suspenso, um pouco mais do que para as outras pessoas.

Queria jogar futebol, chutou um pedrinha pequena, catou uma tampa de plástico no meio da imundície daquele chão sujo, daquele lugar sujo, daquela vida. A boca permanecia calada já de duas horas – eram duas horas de silêncio em um menino de onze anos construído por muitos silêncios. Os ombros estavam doloridos, peso do que se carrega, e ele carregava coisas que já não podia, que nunca poderia ter.

Do alto do mais alto barraco daquele morro, ele espreitava. Tinha onze anos, quase doze. Até que viu algo se mexer. Em um silêncio de menino emudecido pelo tempo, não pensou mais no picadeiro colorido, gigantesco.

O movimento curto dele deslizou o orvalho, desenhando um rio sobre a superfície gelada e escuramente metálica. Poder. O dedo deslizou lentamente no gatilho, tracejando a madrugada.

Eloise

A conferência

2010-08-05T12:50:00.002-03:00

- Onde já se viu confiar assim em um taxista? E sair de casa sem sequer olhar um mapa?

Enquanto anda, já com pés que latejam apertados no salto alto, ouve a voz ríspida de sua imaginação. Madalena martela mentalmente a repreensão de seu marido. Aquela que ouviria se lhe tivesse ocorrido recarregar a bateria do telefone e ousasse chamá-lo, solicitando sua ajuda. Aproveita para bater-lhe o telefone na cara.

Deve estar a três quarteirões de seu destino e começa a repassar as baboseiras que despejará sobre a platéia atenta e sedenta por novidades trazidas da França. "Mesmas tolices paridas em território nacional, talvez tragam desconfiança dessas supostas verdades. Mas, importadas, são garantia de sucesso e de aplausos" – pensa, cínica. Há tempos enfastia-se de suas crenças e suspeita que suas pesquisas nada mais sejam do que "ficção científica".

O brilho da blusa que veste - discreto à luz artificial do anfiteatro de cadeiras sempre cinzas - parece agora gritar sob os raios solares e contra o tropical azul do céu. E os brincos, colar e anéis, tão cuidadosamente escolhidos, sobram-lhe na figura já claudicante.

É quando uma imagem a detém: deitadas no chão da praça, três cabeças de uma aparente fera única e retorcida, erguem-se em sua direção, separando três cães em múltiplos latidos. Ao fundo, um castelo de raízes altas e copa frondosa parece, por eles, guardado. Castelo, de pormenores, enfeitado: guirlandas de garrafas-pet e papéis picados. Inúmeros penduricalhos. E, por entre a cortina de madeira, folhas, papel e plástico surge outra mitológica espécie: de serpenteados cachos emaranhados, sujeira secular e sorriso por dentes despovoado. O homem, quase-árvore quase-bicho, ergue então o braço e, dedo em riste, rege sua sinfonia de confusas palavras-sabedoria:

- Porque o quadrado da hipotenusa é o cosseno sem sentido do senso inapreendido daquilo que não sabemos.

Madalena retira os sapatos. Desce. Senta-se. E assiste.

Liliane

Vai subir?

2010-08-03T16:52:00.002-03:00

A pequena voz dentro dele o pressionava: Você tem quarenta segundos, cara, é o tempo que o elevador chega ao térreo. Vai, vai, vai! Ele tinha decidido que não perderia a primeira oportunidade de falar com aquela gatinha gringa do quinto andar. A experiência lhe mostrou que se não falar com a mulher, ainda que uma simples palavra, nada acontece. Nesse campo, mais vale uma tentativa do que uma desistida. Mesmo que seja no constrangimento do elevador, como surgiu a oportunidade.

Puxou então uma conversa sobre corrida – ela estava de shorts e tênis esportivos. Comentando sobre os perigos de correr sozinha à noite, ela de pronto o chamou para treinarem juntos.

A tal voz interna voltou: Cara... tem algo aí! Uma gata dessas dando esse mole? Mas quem disse que ela está na tua? Ela quer correr, só isso, companhia, proteção contra a violência que assola esta cidade. Devagar! Não perde a chance não, não chove sempre assim na tua horta! Marcaram então a corrida.

Em dia de lua cheia sobre o mar de Copacabana, lá foram eles correr. Ela se desculpou pelo atraso, havia levado a sobrinha ao hospital. Nada grave, pelos exames, mas estava um pouco preocupada. Contou ser francesa, ter pai holandês e mãe alemã, e há pouco conseguira realizar seu sonho de fazer um estágio de dois anos com Paul Bocuse em Paris. Participava de campeonatos de “kite surf”, sua paixão. Na volta, apresentou Platini, o vira-lata da rua, de quem cuidava.

Ela perguntou se poderia conhecer o seu apartamento, pois estava à procura de outro para alugar, e não conhecia os imóveis daquela coluna.
Rapaz, ela pediu para ir à tua casa! Tá no papo! Não tem erro, mas não pode afobar agora! Só você pode colocar tudo a perder... Cara, isso está acontecendo mesmo?

Ao final da visita, por óbvio pressionado pela incansável voz, ofereceu-lhe uma taça de vinho. Ela disse ser uma ótima ideia, mas estava suja, iria ao seu apartamento tomar um banho, e se tudo estivesse bem com a sobrinha, subiria para homenagearem Baco.

Cara corre pro banho, não demora, heim? Vai se dar bem hoje, heim, moleque?!Toca o interfone. Ela está nitidamente nervosa, chora, dizendo que tem que voltar ao hospital, a sobrinha não passa nada bem. Ele oferece ajuda, no mínimo uma carona. Ela agradece, a irmã a levaria.

Aí tem coisa! Ela está dando um perdido! Ela está inventando essa história, cara! Não está vendo?! Você que está louco, a menina indo ao hospital, a sobrinha acidentada, e você criando coisas na cabeça! Mas aí tem, isso tem. Que história esquisita! É por isso que o mundo não vai pra frente, ninguém confia em mais ninguém, não dá nem para começar um relacionamento, antes já se supõe o engano! Coisa feia!

Pegou o interfone e perguntou ao porteiro se ela tinha saído. Sim, tinha saído sozinha.

- Mas a irmã não a pegou de carro para ver a sobrinha no hospital?

- Ué, ela não tem irmã, muito menos sobrinha! Nunca vi família por aqui...

- Estranho! Vem cá, ela passou dois anos fora, na França?

- Não, eu vejo ela por aqui todos os dias.

- Vai dizer que ela também não faz “kite surf”?

- Nunca vi nada disso não! Ah, vou lhe contar uma coisa, pois está tudo muito estranho: antes de sair, pediu para não falar para o senhor que tinha saído...

Caraca! A mulher é uma psycho! Maluco, ela tem uma irmã e uma sobrinha imaginária, cria histórias! Mermão, pula fora!

A princesa virara uma perereca, e das mais maluquetes.

No dia seguinte, logo de manhã, ela liga. Ele ironicamente pergunta sobre a sobrinha. Fora só um susto, já estava bem, sugerindo que marcassem algo para fazer. Ele diz que sim, era só combinar.

Ela o procura mais duas vezes, ele ignora as chamadas. Por fim, ela manda uma mensagem perguntando o que foi que aconteceu, se ela tinha feito algo. Ele torpedeia: “não aconteceu nada, loucuras da vida moderna”. Ela não o procura mais. Ela logo começa a namorar o jovem médico do nono andar. Me safei! Coitado do doutorzinho...

Tempos depois, ele chega à noite no prédio, e está lá sentado um novo porteiro. Pergunta o que aconteceu com o antigo.

- Foi mandado embora por justa causa... Ouvi falar que vivia inventando coisas dos moradores, fazendo intriga, dizendo umas mentiras sem sentido. Gostava de colocar uns contra os outros. Parece que ele tem problema, nos outros lugares que trabalhou aconteceu a mesma coisa...

Nesse momento chega a vizinha com o namorado, se dirigem ao elevador, e segurando a porta, perguntam: “Vai subir?”

Rodrigo

Em busca de um culpado

2010-07-14T19:04:00.002-03:00

Ponderações sobre o Imponderável

2010-07-14T15:40:00.002-03:00

A primeira Copa do Mundo na África foi encantadora, cheia de mimos e peculiaridades. A única Copa na qual os melhores espetáculos aconteceram fora das quatro linhas.

De início a surpresa do avanço da TV, revelando por planos fechados (em câmera lenta) as absurdas falhas dos juízes. Depois um fenômeno nunca antes observado: o enorme contingente de torcedoras lindíssimas batendo um bolão fora do campo enquanto musas deslumbrantes davam o apoio necessário para as suas seleções. Já o nosso time, sem musa e sem brilho sai logo nas quartas de final. O determinado Dunga optou pelo futebol ofensivo – ofendendo juízes, jornalistas e o bom gosto dos espectadores com o desfile surreal de casacos supostamente ‘fashion’, mas um verdadeiro pavor. Os destaques ficaram por conta da performática atuação de Maradona, a controvérsia da Jabulani e o polvo espírita do aquário alemão. Esse sim – a maior atração – chegou a ofuscar o brilho da seleção espanhola. O interessante, entretanto foram as inevitáveis associações entre o molusco vidente e o nosso presidente.

Paul – O Polvo – nascido na Inglaterra e radicado na Alemanha versus Luis Inácio – O Lula – nascido em Pernambuco e radicado em São Paulo foi o grande duelo nessa Copa. Paul com tentáculos demais e Lula com dedos a menos. O polvo acerta todas, e o presidente acerta de vez em quando. São acertos esporádicos, alguns em posição de impedimento e outros têm a bola raspando no travessão, no entanto o suficiente para chegar ao final do mandato exibindo notável grau de popularidade. Não jogou bonito, mas jogou para ganhar. A questão preocupante, contudo é a renovação do elenco.

A preferida do presidente, não joga bonito, não é bonita e mesmo não sendo loura é limitadíssima, o que nos leva a reflexão de como a simpática classe das louras é injustamente difamada. As torcedoras holandesas, presentes no torneio, atestaram o contrário. Talento e beleza cuidadosamente embalados em mini-vestidos laranja deram o tom da decantada Laranja Mecânica em todo seu esplendor. Até o Congresso Nacional habituado com laranjas para fins escusos ficou embevecido. “Será que o tal do Laranja Mecânica é imune a CPIs?” – perguntaram alguns congressistas, “Talvez seja um novo avanço tecnológico, totalmente imperceptível à Imprensa.” – questionaram esperançosos outros. Um senador do Nordeste bradou entusiasmado – “Isso é coisa do primeiro mundo, minha gente! Coisa do primeiro mundo!!!”. E a Laranja Mecânica, entre tantas outras questões de interesse nacional, teve mais uma interpretação equivocada por parte dos nossos congressistas. Por pouco não entrou em votação para ser aprovada por aclamação.

No campo adversário, os olhos sonolentos e a fisionomia de “acordei agora” do entediante candidato da oposição não motiva os desiludidos eleitores. O desencanto é geral. O brilhantismo e a eloqüência decididamente sumiram do cardápio dos políticos. Todos chatos... muito chatos. Enfadonhos transmitem a impressão que o primeiro debate será uma troca de bocejos no lugar dos insultos costumeiros. Evidentemente, haverá um apoio geral ao prestigiado presidente e o pleito eleitoral promete ser tão emocionante quanto uma corrida de lesmas. Assistir as lesmas lerdas, na condição de eleitores temerosos de cumplicidade na catástrofe, é cruciante.

Correndo por fora temos uma representante digna de todas minorias do país. De ascendência multi-racial, a destemida seringueira é o retrato fiel da maioria do povo brasileiro. Galgou todos os degraus possíveis de ascensão sócio cultural e se apresenta como a opção alternativa. Infelizmente é a preferida de alguns poucos, justamente numa época de crise em nossas instituições.

Um período bastante crítico para nossas três instituições tradicionais: o Exército, a Igreja e o Flamengo. Aos poucos esses pilares da nacionalidade foram perdendo poder e prestígio, abalados por acontecimentos desabonadores. O Exército até hoje paga dividendos pela época da ditadura militar; a rígida moral da Igreja desmoronou depois da descoberta que a pedofilia era o sacramento predileto dos padres e o Flamengo, o último bastião da poderosa Trindade, sofre pelo inusitado. O ‘Império do Amor’ (Adriano e Vagner Love) foi somente a entrada de uma refeição indigesta imposta à grande nação rubro-negra. O Felipe Melo, revelado no mais-querido, faz aquele papelão contra a Holanda e o goleiro Bruno está definitivamente fora de circulação... e dos planos da seleção brasileira. Simplesmente patético.

Dentre todas as surpresas, a última ao final da Copa foi o brinde da aposentadoria do Galvão Bueno. Acatou a súplica popular “Cala a boca Galvão” decidindo pendurar as chuteiras. A conjunção cabalística de acontecimentos apocalípticos com ornatos de magia negra gerou uma única certeza: jamais ouviremos na Copa de 2014 o consagrado locutor bradar entusiasmado o seu grito de guerra – “VAI QUE É TUA BRUNO! VAI QUE É TUA...!”

Richard

O Óbvio da Eliminação Brasileira na Copa

2010-07-05T17:13:00.006-03:00

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Leo João

Indulgências

2010-07-05T16:04:00.010-03:00

Exatamente há cinco séculos, Martinho Lutero publicava as célebres “95 Teses” contestando dogmas e procedimentos da Igreja Católica. Desafiou abertamente a autoridade do Papa Leão X ao condenar (entre outros tópicos) o tráfico de indulgências: uma prática de uso corrente na época. O comercio do perdão divino foi a engenhosa solução de engenharia econômica encontrada pela Igreja com o propósito de arrecadar fundos para construção de catedrais. Se os pecadores foram realmente absolvidos no Purgatório não chega ser relevante, face à constatação que a secular e maravilhosa arquitetura das catedrais góticas só foi viabilizada por antigos pecados: muitos dos quais inteiramente impublicáveis. Apesar do absurdo, é somente um dos diversos paradoxos da história da Humanidade.

Outro intrigante paradoxo foi observado nesta Copa do Mundo: a disposição do técnico Maradona em ficar nu defronte do obelisco de Buenos Aires no caso da Argentina vencer a Copa. A natureza da comemoração era paradoxal e desconcertante, longe de ser uma celebração festiva a inusitada promessa parecia um ato de autoflagelação. Tendo transitado entre a ‘mão de Deus’ e a ‘erva do Diabo’ pode-se imaginar o recalque de um passado duvidoso ou a necessidade de uma justa penitência. Perplexos, pelo bizarro da proposta, ficamos com a desagradável expectativa de Dom Diego cumprir a promessa. O fato nos atormentou silenciosamente como uma ameaça com requintes do macabro e a tradicional rivalidade Brasil X Argentina assumiu contornos jamais imaginados. A despeito da vitória argentina teríamos ainda a insólita nudez de Maradona. “Seria um efeito colateral das drogas ou somente mais uma bravata argentina?”: era a indagação geral.

Nessa Copa, o velho clichê do futebol ser “uma caixinha de surpresas” foi reafirmado de forma notável, e coube a Alemanha cumprir o ritual. Ironicamente a maior nação luterana, (totalmente na contramão de sua tradição religiosa), vende indulgências livrando “El Pibe” da humilhante penitência, poupando o mundo de uma visão dantesca. E não vendeu barato, foram quatro indulgências sendo a primeira logo aos três minutos de jogo. A Argentina – surpreendida pelo blitzkrieg teutônico – mais uma vez nos brindou com o prazer de sua derrota além da saborosa constatação que o ‘fenômeno’ Messi (o melhor do mundo...?) não fez um gol sequer em todo o torneio. Foi a cereja do pudim. Estávamos saudosos, afinal o último brinde foi o 3 X 1 nas eliminatórias. Com instinto de assassinos, esboçando uma vingativa gozação, “los hermanos” foram rapidamente emudecidos pelo ataque alemão. A nota triste é que todos os gols foram absolutamente legais. Uma pena! Poderia ter havido um de impedimento e outro com a mão, mas isso... isso seria abusar demais do perdão divino.

E falando em perdão, vale salientar os imperdoáveis em nossa seleção. Sem dúvida, Dunga e Felipe Melo por aclamação popular. Esses sim deveriam ficar nus no obelisco. O Dunga no obelisco da avenida Rio Branco e Felipe Melo no de Ipanema ou o contrário. O sensato talvez fosse um plebiscito popular para decidir o impasse. Em ano eleitoral a decisão mais adequada. Com a utilização de nossas formidáveis urnas eletrônicas seria a verdadeira democracia em seu pleno exercício. Haverá debates em mesas redondas de futebol onde todos farão questão de expor suas escolhas em minúcias e discussões inflamadas ao tom de posições radicais e pontos de vista apaixonados. A Associação de Moradores de Ipanema possivelmente irá propor que ambos se desnudem no largo do ‘Bar Vinte’ para logo depois demolir o obelisco em um verdadeiro rito de exorcismo.

Mas, na falta do esperado duelo Brasil X Argentina, o torneio perde a emoção tão aguardada e só nos resta botar as Vuvuzuelas no saco e aguardar. Aguardar o próximo carnaval, quando as malditas cornetas voltarão a atazanar. Que ninguém se iluda, as Vuvuzuelas (o grande legado da copa) vieram para ficar. Os blocos de rua, achando pouco urinar por toda cidade, virão soprando a plenos pulmões as malfadadas Vuvuzuelas em um clima infernal e dessa vez... sem perdão nem indulgências.

Richard

O Inquietante

2010-06-29T19:28:00.002-03:00

Não que fosse propriamente feia... Jandira era cubista – com nariz meio de lado e olhos marcantes (um de cada cor) emoldurados em um rosto digno de Picasso. Justamente essa ‘garota’, arranjada pelo Rodrigo, seria a minha companhia naquela noite. O velho amigo necessitava esse pequeno favor. Susana, a sua nova paquera, não queria sair a sós insistindo em levar uma amiga. Iríamos ao teatro e a um show na Lapa: em princípio, mais um típico programa de fim de semana.

A primeira vista percebi que ‘garota’ foi força de expressão do Rodrigo. Tinha certa kilometragem, e como se não bastasse... socióloga. Passado o susto inicial, partimos para o teatro e a esticada na Lapa. Tudo sem lamentações, afinal, Jandira era a melhor amiga da Susana – a garota do Rodrigo. Essa sim! Mulher pra ninguém botar defeito, perfeita nos detalhes: uma escultura viva de Michelangelo. Solidário com o amigo eu havia feito o favor, no entanto se soubesse de antemão teria me esquivado com a elegância própria dos hipócritas. O Rodrigo me devia essa.

Logo de entrada uma peça surrealista de Ionesco (muito adequada ao contexto) e como prato principal, o show do Leo João: o pagodeiro do momento. O seu samba “Vida Barata” bombava nas paradas de sucesso e o Leo, com pagodes e histórias hilariantes, fazia um espetáculo e tanto. Foi quando, estimulado pelo o som e a animação do sambista, resolvi arriscar uma conversa com Jandira e, com surpresa, noto em Jandira uma pessoa afável e um ótimo papo. Menos mal... a boa conversa prometia, no mínimo, uma noite agradável.

De repente... o imprevisto! As mulheres foram ao banheiro e, aproveitando a ocasião, Rodrigo propõe um enredo alternativo.

- Cara, eu tava pensando aqui... O show tá terminando e a gente bem que podia dar uma passadinha num motel aqui perto. Pensa bem! ...um finalzinho maneiro... Hein!!!

- Mas Rodrigo... eu mal conheço essa Jandira e alem do mais...

- Que isso cara! Já vi que ela tá paradona na tua. Super afim... vai por mim.

- O problema não é esse. A questão é eu estar paradão na dela... num estou nessa fissura.

- Pô, qual é...?! num tou te conhecendo... tá parecendo viado?

- Sabe Rodrigo... a Susana é o maior brotinho, e a Jandira... sinceramente, não faz o meu tipo.

- Vou te dar um conselho numa boa. Apaga a luz, porque a noite todos os gatos são pardos... e manda ver, cara! Tenho certeza que vai achar legal.

Com as moças retornando à mesa, a conversa morreu no ato. Rodrigo e Susana voltam aos beijos e abraços lascivos, enquanto eu mantinha uma conversa tímida com Jandira. Tímida, mas agradável.

Terminado o show fomos todos no carro do Rodrigo. Resoluto, e já de caso pensado com Susana, tomou o caminho do ‘Motel Pica-pau’, ali mesmo na Lapa. Na porta um sugestivo letreiro, em neon explícito, acendia e apagava alternadamente – MOTEL / PICA / PAU – não deixando dúvidas quanto a sua integridade. Ao chegar à portaria o grupo esboça reações divergentes. Os dois enamorados estavam encantados, eu...? em total descompasso com meu ser e a Jandira calma e serena. Vestia um ar descontraído como se fora o trivial. E o jogo mal tinha começado. Ocorreu-me, naquele instante, o pressentimento de uma trama com desfecho previamente orquestrado. Sem saída e com a imposição das circunstâncias, tive a necessidade de quebrar o gelo e ousar um beijo – somente um beijinho. Naturalmente, com alguma dificuldade em ser espontâneo, mas... o que fazer...? A sorte estava lançada e não havia retorno possível.

Seguindo o conselho, apaguei a luz do quarto para enfrentar Jandira com elegância e naturalidade. No inicio foram apenas afagos um pouco ousados, seguidos de beijos mais ardentes antevendo surpresas ainda por vir. No escuro, fui envolto pela voz sedutora sentindo uma maciez em sua pele capaz de levar as alturas um velho libertino. Sentia-me cada vez mais arrebatado por aquela mulher de um fascínio inexplicável. O seu ronronar sensual me deixou alucinado. Amorosa por natureza e devassa por vocação, parte para o sexo selvagem em posições tão exóticas quanto originais, me forçando a mover músculos jamais utilizados. O seu carinho equivalia a Viagra em dose tripla e decididamente fiquei desconcertado. Foi o prelúdio de uma paixão! Jandira dominava a arte de amar.

Após o inusitado êxtase de amor carnal acendo a luz de cabeceira. Fitando Jandira, descubro então o seu encanto... parecia uma Madona de Da Vinci. Como podemos nos enganar em uma primeira impressão? – pensava intrigado. Será que os homens só pensam com o pênis, como afirmam as mulheres? Com o espírito assediado por essas reflexões acendi um cigarro.

Entre conjecturas e tragadas liguei o radio. Tocava “Vida Barata” de Leo João e a coincidência me conduziu a uma questão inquietante: Teria sido somente o sucesso do momento... ou a magia do inesperado?

Richard

Agoraísmo

2010-06-29T19:25:00.001-03:00

Li um texto de Jacqueline Sobral sobre a necessidade contemporânea de rapidez e velocidade nos serviços. Um novo termo foi inventado para definir essa pressa: nowism. Numa tradução literal é algo como "agoraísmo". É um texto voltado para as questões do mundo corporativo e o objetivo da autora era fazer uma crítica às empresas que vão na contramão do atual nowism.

Pelo viés da minha profissão, a leitura acabou inspirando algumas reflexões sobre a pressa nas relações humanas hoje. A lógica do "agoraísmo" determina que, se tudo passa rápido, então é preciso valorizar as experiências do presente, "viver o momento". É o "aqui e agora" vivido segundo a lógica do consumo: "se a sensação é boa, o consumo é imediato". Qual o resultado desse imediatismo nas relações? Uma das coisas que me ocorreu é a produção da necessidade de uma resposta rápida a uma demanda individual. Se o outro demora demais a dar respostas é cobrado ou imediatamente descartado. O tempo do outro não importa, as necessidades do outro não interessam. "Quero tudo ao mesmo tempo agora". Num mundo caótico onde as regras sociais para uma boa convivência são confusas, fica difícil saber quem está desrespeitando quem.

Todos têm pressa. Quem quer ter que esperar muito pela resposta ao torpedo, ao e-mail, ao recado deixado na secretária eletrônica? Havia um tempo em que não existiam carros. Havia um tempo em que aviões não cruzavam os céus. Havia um tempo em que não existia telefone, televisão e micro-ondas. Havia um tempo em que se esperava dias e dias pela resposta à carta de amor enviada. Talvez, tenha havido um tempo em que um chá de camomila era o suficiente para aplacar a ansiedade. Hoje, nem Rivotril dá conta. Tristes dias.

Nane

O último dia de Borges

2010-05-31T05:53:00.000-03:00

Borges já tem oitenta e seis anos e não enxerga há tempos. Seus olhos agora são os cheiros e os sons que roçam sua pele, produzindo sensações e evocando lembranças guardadas nos escaninhos da memória. Todos os dias vai até a janela da sala e sente a vida que acontece na rua. O vento é o mensageiro que reproduz o movimento lá de fora nos pelos de seu corpo. Hoje, o vento não trouxe a vida até o velho poeta. A morte chegou antes oferecendo mais que cheiros e sons. Ela o levou com a promessa de dar a ele o horizonte, não apenas uma janela.

Nane

Jade

2010-05-31T05:40:00.000-03:00

Eu o conheci numa viagem que fiz a Salvador. Foi num desses feriados que de tão longo parecem férias. Era a minha segunda vez na Bahia. A primeira foi há muito tempo atrás. Nem quero lembrar quando foi. Estou em processo de reabilitação da minha compulsão de viver do passado.

Pois bem, andava eu distraída nas ruas de paralelepípedos encharcados de urina, suor, cerveja e dendê. Eu me perguntava onde estaria o tal cheiro de cravo e canela. Isso deve ser coisa que só poetas e escritores chapados sentem. Meus olhos contemplavam a arquitetura local quando surgiu à minha frente aquilo que, sem dúvida, deveria ser a maior atração turística do local: um homem negro, cabeça raspada, olhos, alto, braços fortes, um impávido colosso. Finalmente, encontrei um jeito de usar isso. E o sorriso? Salve simpatia! E ele ali sorrindo, provavelmente reconhecendo aquela expressão que estava estampada no meu rosto. Já devia estar acostumado com isso. Tive vontade de sair correndo, mas sustentei o olhar e sorri também. Pensa rápido, pensa rápido. Fala com ele. Encontra uma desculpa qualquer para justificar o approach.

- Boa tarde! - Falei sem saber o que diria depois.

- Boa! – Boa? Isso era uma resposta ou um adjetivo pra mim? Não viaja. Fala logo.

- Olha, eu estou doida para dar pra você. Você poderia acolher o que estou sentindo e me levar para algum lugar qualquer onde a gente possa transar pelo resto da vida? – isso era o que eu queria ter dito. Mas, mantive a pose de moça-classe-média-do-rio-janeiro. No lugar disso, grunhi umas palavras: - Onde posso comer por aqui? - Comer! Agora ele já sabe o que eu estou mesmo querendo com ele.

- Depende do que você quer comer. - O desgraçado sabia.

- Bem, quero experimentar algo típico daqui. – Agora abri a porteira mesmo. Vou em frente. – Você me acompanharia? – Disse isso e me senti ridícula e atirada.

- Olha, eu já almocei. Mas, se você me disser onde está hospedada, posso te levar para jantar. O que você acha? – Ele disse isso mesmo ou estou alucinando?

- Como?! – Acho que eu falei isso com um ar de tonta.

- Jantar. Você quer jantar comigo? - O tal sorriso escancarado estava ali para provar que era verdade.

Não pensei duas vezes e já fui passando meu nome, endereço, o celular e tudo que podia garantir que ele me acharia. Nós nos despedimos ali e eu saí flanando pelas ruas da cidade.

À noite, eu me preparava para o que parecia ser a noite mais excitante da minha vida quando o telefone do quarto tocou.

- Senhora, o senhor Jade a aguarda na recepção. – Jade?! Que diabo de nome é esse para um homem?

- Já estou descendo. – Respondi isso ainda surpresa com o nome. Afinal, Jade não é feminino? Que pais são esses que escolhem um nome assim para o filho?

Desci e lá estava ele imaculado, vestido de linho branco. O contraste do branco com sua pele era divino e o sorriso mostrando dentes incríveis. Aquele era, sem dúvida, um conjunto harmonioso.

- Olá! – Disse isso tentando parecer descontraída. – Ele veio e me beijou delicadamente a bochecha. – Achei que ia derreter naquele momento.

- Vou te levar para o lugar mais quente aqui de Salvador.

E existe lugar mais quente do que esse aqui e agora? Pensei e sorri para ele. E quando me dei conta, já estava lá livre e louca, dançando num barracão cheio de gente alegre, com aquele homem lindo. Dançando, suando, beijando e logo implorando para ele me levar pra outro lugar. Acabamos na casa dele. Só lembro que era azul e que um homem nos cumprimentou na calçada. Ali na sua cama ele me ensinou como se faz para ser feliz com um homem daquele. Ele era grande e doce. Cheirava a cravo e canela. Meu Deus! Estou chapada também! No final de tudo, beijou-me de um jeito tão delicado que naquele momento eu aceitaria bem a morte e descansaria em paz. Olhou pra mim e sorriu. Ele tinha os olhos verdes. Lindos olhos de um verde profundo. Sorri também para ele e sussurrei feliz porque tudo ali era perfeito.

- Jade... Jade. Que nome lindo você tem.

Nane

Semba de Agola

2010-05-30T15:22:00.001-03:00

No vídeo, ao som do semba de Paulo Flores, alguns aspectos da simpática Luanda, cidade de nosso querido colega escritor; angolano de nascimento e poeta por natureza. Logo no princípio do vídeo pode-se perceber um integrante da vibrante FLAngola, que segundo a imprensa local é a torcida que mais cresce em Luanda.

Um homem que gostava da Audrey Hepburn

2010-05-20T12:13:00.002-03:00

Ele gostava da Audrey Hepburn... Assim, Cecília definiu para si mesma aquele sujeito, que a encantou no começo de sua maturidade. Para ela, havia mais do que delicadeza num homem gostar de Audrey. Talvez seu toque másculo e também delicado tenha impregnado Cecília com a deliciosa sensação de ter conhecido algo sedutor, elegante e terno nas sombras do masculino. Sombras sutis num mundo de escuros, de vazios e de luzes fracas.

Por que Cecília tinha voltado a pensar nele depois de tanto tempo? Foi só assistir novamente Bonequinha de Luxo... A lembrança daquele homem parecia invadi-la sem cerimônia. Com uma força que ela preferia não ter revivido.

Ao ouvir a elegante e delicada Audrey cantando Moon River, era evidente que Cecília tinha lembrado daquele homem... Havia tanta fragilidade naquela cena... A personagem deixava de ser uma Bonequinha de Luxo, e no peitoril da janela, surgia uma moça simples, de jeans, de sonhos e de perdas. Ela cantava para o nada, para algo muito terno... Imperceptível. Cecília parecia recordar aquele sujeito que gostava da Audrey Hepburn. Deu um suspiro, quase um gemido. Fechou os olhos. Talvez voltasse a ser uma menina outra vez... Numa uma época em que ele ainda não tinha rosto.

Desde pequena, Cecilia sonhava em encontrar um homem diferente. Que gostasse da Audrey. A sensação de que ele poderia existir era percebida por imagens internas que povoavam sua infância. Imagens sem data, de dentro, de sempre. Inexplicáveis marcas de nascença. Ela tinha nascido assim, com uma parte doce deslocada; que talvez desabrochasse com o toque delicado de um homem que gostasse de Audrey Hepburn... Era tudo uma questão de delicadeza e ao mesmo tempo; uma questão delicada.

Cecília buscou por aquele homem por cantos e desencantos. Buscou... Teve esperança de vê-lo na finura de gestos e no carinho de suaves tipos masculinos. Viu meninos. Olhou também para alguns sujeitos cheios de testosterona com suas ensaiadas elegâncias ou vulgares rudezas. Viu máscaras.

Com o tempo, Cecília resolveu amadurecer e esqueceu a estória de Audrey. Parou de procurar por aquele homem. Deixou-se esconder na penumbra do esquecimento do quão doce seria encontrar-se junto a uma sutil alma masculina. Construiu sua vida.

Percebia-se que Cecília tinha voltado de sua viagem à infância. Abriu os olhos. Sorriu. Endireitou-se na poltrona e recomeçou a assistir o filme. Parecia estar focada em si mesma, mas ainda continuava no passado. Oito anos atrás? Quase certo! Madura e bonita. Elegante, bem vestida, educada. Tratada. Toda uma vida planejada, certa e limpa. Uma estória pavimentada no cinza, na mesmice e na falta de cor.

Pouco se sabe sobre aquela época. Naquele tempo, Cecília foi passar férias num hotel. Desses com uma sala acolhedora onde os hóspedes conversam. Fácil imaginar sua conversa com alguns deles. Uma fala acostumada à formalidade e educação. Um hóspede lembrou que o hotel tinha uma coleção de filmes. Por que não assistirem a um? Boa idéia! Seria difícil decidir qual... Tantos palpites... No meio da confusão, atrás de Cecília, uma voz masculina falou: - A Princesa e o Plebeu. É com Audrey Hepburn e Gregory Peck. É antigo, mas filme com Audrey não fica velho...

Nenhum conhecido de Cecília viu a cena. Mas quem a conhece, sabe que ela não pode resistir à emoção de olhar profundamente para o homem que gostava de Audrey! Ela nunca descreveu como o sujeito era. Pode-se jurar que ele era moreno, maduro, cool e sedutor. Grisalho e com traços de beleza.

O homem só pode ter olhado para ela com interesse. Impossível ser indiferente ao olhar de Cecília. Fácil é imaginar seus olhos cobertos de encantamento. Como se ela acabasse de renascer. Olhos ofuscados por um excesso de luz; incompreensível para ele. Aquela mulher estava renascendo num olhar... Voltou a viver a partir do toque de algo inesperado; delicado e terno.

Pouco se conhece sobre aquele homem que gostava de Audrey Hepburn... Cecília tem evitado esse assunto. Ela apenas contou que o sujeito correspondeu ao seu olhar. Sorriu para ela. Não o viu mais naquele dia, mas acabaram por se reencontrar tempos depois e se envolveram. Ela se envolveu profundamente. Tudo era elegante naquele homem. Tudo a atraia Era um sedutor. Por ele, Cecilia passou a sonhar como uma menina. Uma menina cega.

O homem que gostava de Audrey tratava Cecília com carinho e educação. Não queria se envolver. Disse para ela não se envolver. Já tinha sofrido muito. Aos olhos daquela mulher, ele era delicado, terno, sedutor e melancólico. Sua ternura, delicadeza, sedução e melancolia comoveram Cecília.

Não teve jeito, Cecília se envolvia cada vez mais com o sujeito. E ele começou a se esquivar. Ela não enxergava. Não enxergava…. Ele continuava a tratá-la com suavidade e não rejeitava sua companhia. Aquela mulher já era intima de sua família. Seus filhos, seus netos, sua mãe e irmãos. Todos a conheciam… Até uma empregada antiga.

Mas o homem foi se esquivando, se esquivando. Nasceu sua primeira netinha... A mãe era a filha mais nova do sujeito. Ele, delicado e terno, só tinha olhos para a criança. Cecília tudo compreendia... O movimento da família junto ao bebezinho. A presença e atenção da ex-mulher perto da criança. Que bom, que ela tinha voltado e tentava ser uma boa avó... Ficava feliz porque tudo caminhava bem... Ele merecia. O homem que amava Audrey precisava ser feliz.

Como Cecília tinha classe... Todos diziam para aquele homem... O sujeito, embora esquivo, parecia valorizar a presença equilibrada daquela bela mulher dentro de sua vida. Num gesto de confiança, um dia ele a levou para conhecer o ex-sogro. Uma pessoa simpática que a recebeu como uma amiga e só fez elogios ao bom gosto do ex-genro. Que belo exemplar feminino ele tinha conseguido!

Ela estava nas nuvens... Mas o homem continuava a se esquivar. Isso era incompreensível para ela. Precisava enxergar. Precisava... A empregada do tal sujeito se encarregou disso. Insinuou alguma coisa sobre a ex-mulher e o patrão. E finalmente Cecília começou a enxergar...

Quis esclarecer a situação, sem acreditar porque aquele homem não fora sincero com ela. Dificil imaginar que depois de muito tempo sua ex-mulher ainda mexia com ele. Depois de tanto abandono e sofrimento.

O homem que amava Audrey Hepburn estava feliz. Radiante. Inexplicavelmente feliz. Com algum prazer desconhecido por ela.

- Não Cecilia, eu disse para voce não se envolver comigo, falou, quando ela foi procurá-lo. Eu disse que tinha sofrido. Eu disse que era complicado…

Cecilia arguentou que ele e a ex-mulher estavam separados há muito tempo… O homem, aquele homem na sua felicidade alucinada e irracional disse para ela - Voce não sabe, mas eu terminei meu terceiro casamento por causa daquela mulher… Não ve? Quando aparece algum namorado na vida dela, eu entro. Se eu arrumo alguém que vale a pena, ela volta a aparecer na minha vida… Eu disse que era uma complicação… Saiu. Sem delicadeza, sem ternura e sem suavidade. Deixou Cecilia sozinha.

Nunca mais ela voltou a ver aquele homem. Mas aquela mulher sofreu. E entendeu tudo…A familia, o ex-sogro, a delicadeza, a suavidade, a ternura. Todo jogo de sedução. Foi usada como isca…

De repente, Cecilia interrompeu sua volta ao passado. Não estava mais focada em si mesma. O filme já tinha acabado… Ela caminhou em minha direção. Eu estava sentado e tinha observado aquela mulher o tempo todo enquanto ela via Bonequinha de Luxo.

Cecilia deitou sua cabeça suavemente no meu colo e disse: - Jairo, voce sabe que eu te amo muito. Não sabe? Eu estava emocionado. Afaguei seus cabelos – E voce, querida, já sabe que ele não gostava de Audrey Hepburn…?

Clicia

Um Jantar Inusitado em Tokyo

2010-05-15T20:03:00.004-03:00

A saia, de natureza justa, insiste em se ajustar mais ainda às formas injustas da natureza do meu corpo. Não sei se dobro as pernas – direita sobre a esquerda ou o contrário – ou se bato as palmas nas coxas. Tenho medo de desfiar a meia preta que combina com o sapato de salto preto que combina com o cinto preto que não combina em nada com a camisa verde. Ele não vem mais. Ele não vem mais, tenho certeza, apesar de ainda ser dez para as onze e o encontro ter sido marcado – anotado, rastejado, pedido, implorado – para onze. Mãos sobre a mesa, unhas vermelho-sangue-fogueira (são vermelhas as fogueiras?) traduzindo minha impaciência. Plecplecplecplec (indicador-dedomédio-anular-mindinho). Vou irritar o cara da mesa ao lado. Ele não vem mais. Ele não vem mais, são onze, e as onze os metrôs lotam de menininhas de rostos corados e desejos a labaredear-se pelas pernas. Odeio cada uma delas e cada um dos seus vinte anos e cada uma das folhas das odiosas pastas universitárias que elas levam entre seus colos aprumados, seios atrevidos, bicos rosados e empertigados. Odeio. Esses infames rostos sem rugas de sorrisos. Odeio. Odeio esses hormônios que um dia se vão. Odeio. Ele não vem mais. São onze e dez. Faz dez e ele nunca se atrasa. Ele não vem mais. Perdi por dez, perdi de dez, perdi pras dez. A saia tão bem passada, a meia sem nenhum rasgo, os seios em soutien de bojo, a cinta a me apertar as banhas, o culote e a alma, esse colar de pérolas falsas daquela falsa da minha mãe, o batom mil vezes conferido e realinhado. Ele não vem e só me resta o desajuste solitário do meio-fio, o barulho autêntico do salto nos degraus da madrugada do meu prédio de solteiras e o sono meu – só meu, só, só meu, sem o calor de ninguém.

- Moço, dá minha conta?

- Pra já.

- Ué, que tá escrito aqui?

- A sua conta. Dez Iene

- Tenho que pagar em Iene?

- Claro! Estamos em Tokio.

- Puta que pariu! Errei o país.

Giovana

Reflexões ao cair da tarde

2010-05-13T12:46:00.006-03:00

A era da incerteza, como foi definido o século XX, decididamente moldou meu pensamento. Flutuando ao sabor das incertezas tenho a impressão que atingimos a era do ‘seja-o-que-Deus-quizer’. Foi tudo muito rápido e a pós-modernidade me assusta... o imprevisto se apresentou como um traço do viver.

No tocante a loucura, a mudança foi radical. Eu me lembro de haver no bairro sempre algum tipo esquisitão, conhecido e evitado por todos. Atualmente ser esquisitão pode ser elegante. Incrível, mas maluquice, (agora classificada como ‘transtorno’), é um novo estilo de ser. Ter transtorno é original e todo mundo quer o seu. A psiquiatria moderna apresenta um espectro detalhado e abrangente de transtornos dos quais é praticamente impossível escapar. A oferta é grande e a demanda enorme. Existe a bulimia, o transtorno de pânico, a obsessão compulsiva, as diversas fobias, enfim, há maluquices para todos os gostos. É irresistível. Um aspecto surreal do consumismo contemporâneo. Tornou-se assunto de conversa em festas e reuniões, onde apresentar um transtorno singular faz enorme sucesso, afinal não existe nada mais vulgar do que uma loucura banal. Ter transtorno exótico é moderno, quase uma ‘griffe’: algo como Louis Vuitton ou Cartier... uma loucura! Antigamente o cara era maluco e pronto.

Semelhante à loucura pós-moderna, nuances caracterizam a nova sexualidade com diversos grupos GLS e sutis diferenças. Muitos saíram do armário e outros entraram de gaiato. Com boa vontade procuro entender os novos padrões, no entanto a recente onda de bissexualidade me deixa intrigado. Uma visão maniqueísta... pode ser... mas antes não havia o meio termo e a nova posição é desconcertante.

E assim por saudosismo, ou talvez por atavismo, conserve hábitos e mitos sexuais. Sofia Loren, Marilyn Monroe, Audrey Hepburn ou mesmo Virginia Lane continuam vivas em minha mente como a quarenta anos; congeladas no tempo. Embora várias estejam mortas, ou completamente diferentes da imagem que preservo, continuam sendo as minhas divas e ponto final. Ocasionalmente, com alguma decepção, descubro no obituário do jornal que aquela atriz maravilhosa – minha fantasia sexual quando garoto – morreu do mal de Parkinson, aos 87 anos em uma clínica da Califórnia. Apesar de previsível, é frustrante... e toda vez me surpreende.

O costume de ler o obituário de jornal transcende a simples leitura: torna-se rotina obrigatória. Tempos atrás uma sessão despercebida, hoje é dos pontos altos do jornal. Uma sessão cheia de surpresas, muitas vezes dolorosas, mas eventualmente divertidas... dependendo do morto do dia. Há dias, e não são raros, em que o obituário está mais interessante que o editorial. Nesses momentos de reflexão forçada pelas circunstâncias, procuro o apoio ou um incentivo com aqueles de minha geração. Do suicídio de Vargas em 1954, que ainda me recordo, ao ataque às Torres Gêmeas em 2001, vivenciamos (como espectadores ou participantes) eventos transformadores da história da humanidade. Vivia-se em um mundo bi-polarizado com o confronto OTAN e Pacto de Varsóvia, e no Brasil partimos da ‘Era JK’, passando pelo ‘Golpe Militar’, o glorioso retorno à democracia em 85, chegando – praticamente ilesos – a ‘Era Lula’. E não faltou o entusiasmo... falta agora a ilusão, a fantasia necessária. Como notou Mario Quintana: “Só a saudade é que faz as coisas pararem no tempo...”

O olhar para o passado, no entanto me desperta. Diante de tantos desconcertos percebo na mudança uma contingência existencial e na vida um ritual. ...um rito único e espetacular.

Richard

Quase morri sem ver o mar

2010-05-12T13:40:00.000-03:00

O cheiro da maresia ainda habita meus sonhos. A camada fina de sal que se acumula sobre a pele curtida de sol ao final do dia. O barulho das ondas batendo na pedra, e voltando. Batendo, e voltando. A alegria que o rodeia.

Acordo com o estrondo. Não é o primeiro da noite, mas o som vem de longe. O cansaço é mais forte. Falta pouco para voltar, se eu conseguir resistir. Para não pensar, me transporto com o pensamento. E me pergunto por que ele, fonte tão rica de inspiração para mim e muitos outros, tenha sido tão pouco explorado pelos impressionistas, com sua cor que está sempre mudando pela luminosidade, por horas verde outras azul, acinzentado e até vermelho; às vezes brilhante como o diamante, ou opaco como lama seca.

Depois de tudo que vi e vivi, retornei como herói, mas não era como eu me sentia por ter permitido que tantos homens bons tenham ficado no campo de batalha. Como herói eu conseguiria trazê-los de volta comigo, para suas famílias, suas casas. Mas não consegui. E apesar de tudo isso, da dor dos últimos dias no hospital, da urgência em salvar e sobreviver, da saudade, da fome e do cansaço, até hoje quando me perguntam o que foi mais difícil para mim nos tempos da guerra, respondo sem relutar: "Quase morri sem ver o mar".

Fernanda

Gilberto Reis

2010-04-29T14:16:00.001-03:00

Quando o Pai do Pai do Pai do meu Pai tinha uma tarefa difícil a cumprir, dirigia-se a um certo lugar na floresta, fazia uma fogueira e lançava-se numa oração silenciosa.

Quando mais tarde o Pai do Pai do meu Pai se encontrou perante a mesma tarefa, dirigiu-se ao mesmo lugar da floresta e disse: já não sabemos fazer uma fogueira, mas ainda sabemos rezar.

Mais tarde o Pai do meu Pai viu-se perante a mesma tarefa. Foi ele também à floresta e disse:já não sabemos fazer fogueiras, já não conhecemos os mistérios da oração, mas sabemos em que ponto da floresta é que isso se passou.

Quando a vez do meu Pai chegou, disse:já não sei fazer a fogueira, nem orar, nem o lugar na floresta, mas sei contar a história e isso deve bastar. E bastou.

Quando me vi perante a mesma tarefa já não sabia contar a história.

O Soneto da Indagação

2010-04-28T11:27:00.001-03:00

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?... POR QUE???

Este soneto foi a matéria que o Edmundo enviou. Original, singular e inteiramente avesso ao senso comum; principalmente à linha conservadora da ‘FOLHA das LETRAS’ – o tablóide literário onde tinha uma coluna de crônicas e poemas. Evidentemente a editoria recusou. Embora já imaginasse que seu poema/conceito não fosse compreendido... ficou decepcionado.

O seu primo Jorge, também poeta, tinha vindo lhe visitar. Na sala, os dois assistiam ao Jornal Nacional e o noticiário apresentava as desgraças rotineiras; nada de novo. Nessa altura Jorge, percebendo o primo meio acabrunhado, o interpela:

- Mas Edmundo... que ideia é essa? Você por acaso tinha acendido ‘unzinho’ quando escreveu?

- Jorge... até você? Veja bem...! Qualquer texto é constituído por palavras e pontuações... Certo?

- Em princípio, sim...!

- Então...! Há escritores escrevendo textos enormes sem nenhuma pontuação... e o meu poema propõe uma engenhosa inversão estética. São somente pontuações. Que tal...? Heein...?

- A explicação fez sentido..., mas o poema não. Muito estranho... esquisito demais... a única palavra do singelo soneto é a indagação “por que?”, na ultima linha.

- Ah..rram...! Aí está toda a magia da poesia: A Indagação!!!

- Indagando o que, Edmundo...? Indagando o que?

- O QUE???, e o absurdo do viver...? por que o morrer...? e o porquê de nossa existência...? e...

- Chega! Chega! Assim também é demais... ter a pretensão de transformar o seu poema ‘neo-concreto-abstrato-sem-sentido’ em um questionamento metafísico é surrealista.

- Olha Jorge... e tem mais...!, alem da questão existencial, há uma sutil crítica social.

- Minha nossa!, e põe sutil nisso...

- Veja o discurso dos políticos, dos pastores evangélicos, dos tecnólogos proféticos de um mundo melhor, dos idealistas de plantão...! São falas vazias, não tem mais sentido que o meu poema... Deu pra entender!!!

- É... parece que sim...

Entre o intrigado e o conformado, Jorge volta assistir ao Jornal Nacional. Talvez o estimado primo estivesse pirando de vez? Desde pequeno ele nunca bateu bem, e quem sabe tenha piorado com a idade...? As reflexões íntimas são subitamente devassadas por uma comunicação na televisão: “Atenção telespectadores, interrompemos a nossa programação regular para um pronunciamento do Excelentíssimo Presidente da República!”

Os primos ficam calados e atentos para ouvir o importante pronunciamento... e como todos os brasileiros: abestalhados quando há uma fala presidencial. Escutaram por alguns minutos... o suficiente para Jorge comentar com seu primo:

- É Edmundo... vou entendendo a essência do seu poema. É simples... e agora tudo faz sentido... tudinho.

- Pois é Jorge... depois disso a Folha certamente me solicitará uma análise da atual conjuntura. Só que amanhã não sei o que poderei fazer para escrever um poema tão bom... Outra vez.

Richard

Um jantar inusitado – em Tokyo

2010-04-28T11:23:00.002-03:00

Não me pergunte como cheguei lá. Mas eu estava Tokyo. Num jantar do qual guardo estranha lembrança. O cenário era calmo, numa sala limpa e com música suave. Havia o silêncio da intimidade. Eu estava longe do meu mundo e de minhas referências femininas. Sentia-me desconfortável com aquela roupa pesada, com as armaduras e sem espaço. Nem conseguia respirar direito. Estranhei quando aquele homem entrou. Ele não sabia porque estava ali. Com aquela indumentária e com aqueles modos de forçada afetação. Ele rangeu os dentes quando me viu. Mas sorriu por obrigação e eu o encarei com a frieza de quem deve ser servida. Serviu minha comida com cuidado e com delicadeza. Louvei sua beleza. Ele baixou os olhos timidamente. Eu era uma mulher samurai e ele um homem gueixa.

Clicia

Quase morri sem ver o mar

2010-04-24T14:04:00.003-03:00

Afasto as cortinas antiquadas. O meu olhar avança indiscreto. Salpicam janelas em todo o horizonte, que se arrasta num pôr-do-sol intruso de solidões, como se o desamparo do limbo tivesse dado morada à paixão. Minha mãe, envolta em décadas e franqueada de marcas alheias aos cinquenta e tantos anos que compartilhamos (amores que eu não soube, dores que eu não vi), se rebate, poucos metros adiante, com a morte. Não há véu que cubra o momento nem cantiga que perfaça o silêncio. Somos apenas nós quatro, eu, ela, a fria São Paulo de julho e o iminente alcance do fim. “Quando não há esperança é que o mundo começa”, lembro de ter lido, não sei se num muro, não sei se num livro, não sei se no muro de um livro. Não há esperança. Nada vai começar. O que reverbera, acalentado pelos espaços nada serenos do câncer que corrói minha parideira, são gemidos crus. Quase muda, ela me chama ao pé da cama. “Ana”, diz, “sabe o que me alenta?”. Eu, dor de filha a não mais poder e nada mais a que chorar, respondo que não, não sei (não fomos, eu e minha mãe, de compartilhar quinquilharias de afeto. Antes, fomos duras, impenetráveis, como devem ser as mulheres abandonadas - que se reproduzem como moscas na minha história: primeiro minha avó, depois ela, depois eu, em breve a minha filha). “O que me alenta, Ana, foi ter passado a lua-de-mel em Santos, antes do teu pai ir, antes de você vir”. Eu não sei se sorrio com a lembrança indiscreta, a imagem dos bigodes do pai que não conheci, ou se afundo na profusão de sons da ausência. Acendo um cigarro. Ela urra. Mais uma vez ensaia meu nome, segura meu braço direito com força minguada, roça a ponta dos dedos amarelados na minha mão: “Ana, eu quase morri sem ver o mar”. E fecha os olhos pela última vez.

Giovana

Uma mulher ia a uma conferência...

2010-04-24T14:02:00.000-03:00

Li nos olhos dela... Doutora Carolina estava com medo. Eu a observava e não comentei com ninguém, mas sabia que ela estava apavorada. Mantinha-se aparentemente fria. Ela encarava os três cães parados na entrada do edifício. A conferencia iria começar em poucos minutos. E a doutora não conseguia entrar. Todos entraram; menos ela. Só eu percebi que ela não conseguia mais andar. Estava petrificada em frente aquelas três criaturas sem saber o que fazer. Ela podia recuar e sair correndo, mas tinha que estar na conferencia de qualquer jeito. O governador estava lá e todo o secretariado. Era fácil ignorar os cães e entrar. Algo superior a ela a paralisava. Alguma coisa terrível acontecia dentro daquela mulher corajosa que tinha enfrentado gente muito pior do que aquelas três feras. Tinha enfrentado o crime organizado e, no entanto, se sentia ameaçada por três seres imóveis. A conferencia não podia esperar. E eu não queria que os outros descobrissem a doutora Carolina naquele estado.

Eu precisava ajudar. Eu queria ajudar. Ouvi que alguém chamava seu nome: - doutora Carolina, está na hora da conferencia. Tudo bem com a senhora? Ela custou a responder... - Siiim. Já vou... E não foi. Seria um desastre se algum jornalista visse aquela mulher forte numa fragilidade angustiante. Ela não merecia. Não merecia que a observassem com um medo insano; fruto de uma mente cansada de lidar com tanta violência. E faltava tão pouco para ela se aposentar... Uma carreira brilhante.

Tive coragem e cheguei perto dela: - doutora, eu posso afastar os cachorros para a senhora passar... Ela olhou para mim meio morta e disse: Você pode? Eu respondi: - Eu conheço esses bichos há muito tempo... Feche seus olhos e eu dou um jeito... A mulher fechou seus olhos e eu cobri os três cães de mármore com os tapetes da entrada do edifício. Falei: Eles já foram, doutora... Ela disse quase sem forças: - Para onde? Você matou? - Não, não foi preciso. São animais dóceis... A doutora deu o primeiro passo, o segundo, muitos passos. Entrou na sala da conferencia. Anunciaram seu nome: - Temos a honra de receber nossa conferencista, doutora Carolina Lobo. Ouvi muitas palmas. Ela merecia...

Clicia

The book is on the table

2010-04-22T12:07:00.000-03:00

Que sou um objeto, eu sei. Talvez, apenas, não seja como outros quaisquer. Tenho dupla personalidade. Sou um livro e, ao mesmo tempo, o seu conteúdo.

No momento, estou na mesa. Uma mesa de debates a respeito do meu futuro. Sabem, é revoltante e, confesso, angustiante ouvir as previsões apocalípticas que alguns vislumbram para mim diante da chegada do tal e-book. Afinal, eu, um símbolo de status, não posso ser substituído assim, de repente... Ou será que sim?

Bem, vamos retornar à época do meu nascimento e às dificuldades que enfrento desde então. Talvez, assim, vocês compreendam a minha indignação.

Com certeza, o meu conteúdo não foi prematuro. O meu autor insistia em revisar vezes e mais vezes o meu texto, até que, um dia, o seu editor exigiu a entrega do original.

Ufa! Já estava cansado de ouvir o meu autor ter dúvidas a respeito do meu conteúdo e receio do próprio fracasso. Cheguei a ter pesadelos com a biblioclastia e a temer o triste destino de alguns antepassados meus.

Enfim, depois de alguns meses, nasci – o primeiro exemplar, com capa, título, folha de rosto e tudo o mais que um livro tem direito.

Aí, então, começaram outros problemas. A primeira tiragem será de quantos exemplares? Quais os resultados da pesquisa de mercado quanto à receptividade do título pelos leitores? Trata-se de uma obra de interesse geral ou específico?

Resolvidas essas questões, os meus exemplares são providenciados e distribuídos às livrarias, onde precisam disputar espaço em prateleiras apertadas e lotadas de outros títulos. Alguns leitores passam direto. Outros param, lêem o título e só. Alguns nos tiram da estante e nos folheiam. O toque dos dedos e o seu deslizar por sobre as linhas do nosso texto são sensações maravilhosas... Fim do sonho e de volta à prateleira. E, assim, os dias passam; até que um leitor não passa, para e lê o título. Tira um de nós da estante e folheia as páginas suavemente. Fecha o exemplar, aproxima-o do seu rosto e, quase imperceptivelmente, inspira. O leitor dirige-se ao caixa carregando orgulhosamente o sortudo exemplar.

Sou um livro e sei a emoção desse feliz encontro entre leitor e título na Babel que é uma livraria.

Vai e-book. Agora é a sua vez. Mostre do que é capaz.

A sua vida é muito mais fácil. Não tem prateleira lotada na livraria. Não tem o suspense da paradinha de leitores. Mas, também, não tem toque de dedos. Não tem cheiro. Aha! Nem fogueira tem. Para acabar com um e-book, basta deletar o seu texto. Que falta de dramaticidade.

Aqui, de volta ao tampo da mesa, grito silenciosamente para o meu autor e para o seu editor: “Não me lancem em infinitos exemplares!”; afinal, não quero que os meus exemplares virem encalhe – que palavra horrível - e fiquem esquecidos em depósitos escuros. Ou, pior, sejam triturados e reciclados.

Não me incomodo de ter poucos exemplares. O importante é que eles encontrem os seus leitores e cada dupla viva uma experiência única e fascinante quando e onde o leitor assim desejar.

Como objeto, existo há muito tempo e já enfrentei outros supostos inimigos que, segundo diziam, me substituiriam. Aha! Continuo vivo e cobiçado, especialmente pelos amantes do livro. Então, não será o e-book que me derrotará. Ele é só mais um suporte diferente para o conteúdo e poderá até conquistar os amantes da leitura.

Já os amantes do livro serão sempre leitores fiéis a mim. Não me importo de esperar por eles. Mesmo que seja no aperto de uma prateleira de livraria. Muito melhor do que na imensidão vazia da internet.

Maria Paula

Novo Conceito na Tecnologia da Informação

2010-04-22T12:05:00.001-03:00

Na deixa da virada do milênio, anuncia-se um revolucionário conceito de tecnologia de informação, chamado de Local de Informações Variadas, Reutilizáveis e Ordenadas - *L.I.V.R.O.*

*L.I.V.R.O.* representa um avanço fantástico na tecnologia. Não tem fios, circuitos elétricos, pilhas. Não necessita ser conectado a nada nem ligado. É tão fácil de usar que até uma criança pode operá-lo. Basta abri-lo!

Cada *L.I.V.R.O.* é formado por uma seqüência de páginas numeradas, feitas de papel reciclável e capazes de conter milhares de informações. As páginas são unidas por um sistema chamado lombada, que as mantêm automaticamente em sua seqüência correta.

Através do uso intensivo do recurso TPA - Tecnologia do Papel Opaco - permite-se que os fabricantes usem as duas faces da folha de papel. Isso possibilita duplicar a quantidade de dados inseridos e reduzir os seus custos pela metade!

Especialistas dividem-se quanto aos projetos de expansão da inserção de dados em cada unidade. É que, para se fazer *L.I.V.R.O.s* com mais informações, basta se usar mais páginas. Isso, porém, os torna mais grossos e mais difíceis de serem transportados, atraindo críticas dos adeptos da portabilidade do sistema.

Cada página do *L.I.V.R.O.* deve ser escaneada opticamente, e as informações transferidas diretamente para a CPU do usuário, em seu cérebro. Lembramos que quanto maior e mais complexa a informação a ser transmitida, maior deverá ser a capacidade de processamento do usuário.

Outra vantagem do sistema é que, quando em uso, um simples movimento de dedo permite o acesso instantâneo à próxima página. *O L.I.V.R.O.* pode ser rapidamente retomado a qualquer momento, bastando abri-lo. Ele nunca apresenta “ERRO GERAL DE PROTEÇÃO”, nem precisa ser reinicializado, embora se torne inutilizável caso caia no mar, por exemplo.

O comando “browse” permite fazer o acesso a qualquer página instantaneamente e avançar ou retroceder com muita facilidade. A maioria dos modelos à venda já vem com o equipamento “índice” instalado, o qual indica a localização exata de grupos de dados selecionados.

Um acessório opcional, o marca-páginas, permite que você faça um acesso ao *L.I.V.R.O.* exatamente no local em que o deixou na última utilização mesmo que ele esteja fechado. A compatibilidade dos marcadores de página é total, permitindo que funcionem em qualquer modelo ou marca de *L.I.V.R.O.* sem necessidade de configuração.

Além disso, qualquer* L.I.V.R.O.* suporta o uso simultâneo de vários
marcadores de página, caso seu usuário deseje manter selecionados vários trechos ao mesmo tempo. A capacidade máxima para uso de marcadores coincide com o número de páginas.

Pode-se ainda personalizar o conteúdo do *L.I.V.R.O.* através de anotações em suas margens. Para isso, deve-se utilizar um periférico de Linguagem Apagável Portátil de Intercomunicação Simplificada - L.A.P.I.S. Portátil, durável e barato, o L.I.V.R.O. vem sendo apontado como o instrumento de entretenimento e cultura do futuro. Milhares de programadores desse sistema já disponibilizaram vários títulos e upgrades utilizando a plataforma *L.I.V.R.O.*

Contos de Fadas

2010-04-21T16:42:00.000-03:00

Muito além de sua imaginação, as meninas vivem os contos de fadas.

Ainda pequenas, meninas vestem-se de princesas da cabeça aos pés e agem como as suas personagens preferidas. Umas chegam a declarar que se chamam Cinderela e passam a calçar apenas um pé do sapato, inclusive para ir à escola. Outras são Branca de Neve e se recusam a comer maçã, porque pode estar envenenada; o que, aliás, é bastante conveniente para quem detesta frutas. Outras são Rapunzel e determinam que nunca mais cortarão o cabelo para que possam jogar as suas tranças pela janela da torre. Há aquelas que se consideram Ariel e passam o dia cantando e penteando os longos cabelos vermelhos com um garfo.

Trata-se do lado mágico e fantasioso da criança.

Os pais, maravilhados com a criatividade e a encenação da filha, acabam participando da brincadeira e prolongando a felicidade dela. Eles aproveitam, ainda, para tirar mais algumas fotografias enquanto pensam se há algum mal no fato de a filha se considerar e se comportar como uma personagem de contos de fadas. Não. Afinal, mulheres não andam pelas ruas vestindo longos trajes salpicados de bordados cintilantes e cabelos adornados por uma coroa de falsas pedras preciosas de plástico. Além do mais, a filha fica tão linda fantasiada!

O tempo passa, as meninas crescem. Os contornos de seus corpos mudam e, aos poucos, ganham traços da puberdade. As fantasias de princesa e os seus inúmeros adereços saem do armário para dar lugar a calças jeans, mini-saias, shorts, camisetas de malha, batas, tênis, celular e i-pod.

No entanto, as meninas-moças continuam sonhando. Sentadas na sala de aula, enquanto o professor discorre sobre algum longínquo fato histórico, ou demonstra alguma incompreensível fórmula da Física, ou explica, mais uma vez, a importância do uso adequado dos modos e tempos verbais, elas sonham acordadas e fantasiam...

O primeiro beijo roubado, o primeiro selinho e o primeiro beijo de língua... A primeira paquera, o primeiro namorado... O primeiro cartão, o primeiro bichinho de pelúcia, as primeiras flores... O primeiro programa, o primeiro jantar romântico, a primeira transa...

Ansiosas, as meninas-moças se esquecem que, cedo ou tarde, cada uma delas viverá todas essas experiências, seguidas de segundos e de muitos outros beijos... Inúmeros namorados... Vários presentes... Outras transas...

O tempo passa, as meninas-moças crescem. Os seus corpos ganham novos contornos. Tornam-se jovens mulheres.

Contudo, as jovens mulheres continuam sonhando. Não raro, durante as aulas na faculdade ou na pós-graduação ou, então, nas reuniões de trabalho, as jovens mulheres se deixam levar por fantasias... Não. Não. Não. Ah, só mais um pouquinho... Não. Não. E não! Apesar de sua pouca experiência, elas rapidamente recobram o foco e, com um pouco de esforço, voltam a se concentrar nos aborrecidos temas das aulas e das reuniões. Afinal, já foram tantos programas desmarcados, namorados egoístas, beijos e transas vazios de emoção e carinho...

É, as jovens mulheres passam a evitar sonhos e fantasias; pois, assim, não se decepcionam e ainda têm a chance de receberem uma agradável surpresa no final de semana.

O tempo passa e as jovens mulheres amadurecem. O amadurecimento confere às mulheres uma tranqüilidade interior e a capacidade de superar as dificuldades que a vida lhes reserva.

Aos homens, pode parecer que as mulheres, já maduras, finalmente compreenderam que já não têm mais idade para viver os contos de fada; afinal, mulheres maduras não cobram mais flores, jantares à luz de vela, finais de semana românticos, declarações de amor ou beijos apaixonados, muito menos em locais públicos.

Os homens estão enganados.

Apenas, as mulheres maduras estão cansadas. Cansadas de fazerem pedidos que não são atendidos e de ouvirem promessas que não serão cumpridas. Então, elas simplesmente continuam sonhando e fantasiando que os seus homens, um dia, virarão príncipes encantados e dirão:

o “Amor, desmarquei o encontro com os amigos porque hoje quero me divertir só com você”, ou;

o “Ah, amor, hoje é domingo. Vem, vamos ficar na cama até mais tarde”, ou, então;

o “Amor, não faça planos para o final de semana, nem perguntas. Apenas arrume a sua mala”, ou, ainda;

o “Entre no quarto de olhos fechados, tire a roupa, deite na cama e relaxe durante a massagem”.

Mas, enquanto os seus homens não assinalam qualquer uma das alternativas acima, as mulheres maduras seguem vivendo, dando a falsa impressão de que não se importam mais; quando, na verdade, adorariam que os seus homens compreendessem alguns detalhes do universo feminino.

Homens conseguem acreditar que mulheres realmente adoram academias de ginástica e salão de beleza – com aqueles secadores de cabelo que queimam o couro cabeludo e a difícil opção entre uma depilação com cera quente ou fria.

Não. Mulheres apenas se submetem a alguns sacrifícios para aparecerem cada vez mais belas diante de olhos que nada percebem...

No contexto do universo feminino, o dinheiro gasto com uma roupa nova ou uma lingerie sensual não se resume a um ato perdulário. Na verdade, as mulheres simplesmente precisam de mais alternativas para tentar surpreender os homens e arrancar deles uma atenção passageira. Aí, os homens reclamam que elas demoram a se arrumar e estão sempre atrasadas.

Não. Mulheres somente se esforçam – e muito – para agradar os homens, que, entediados de esperar, apesar de terem sido agraciados com mais alguns minutos diante da televisão, nem reparam em quão deslumbrantes as mulheres se fizeram para eles, reclamam e acabam estragando o momento.

Homens jamais compreenderão que inúmeras chamadas não atendidas no celular, longe de significarem vigilância cerrada, demonstram um carinho de suas mulheres, que, apesar de seus intermináveis afazeres diários, sempre encontram tempo para pensar em seus homens e dizer “Oi, amor. Só liguei para dar um beijo”.

O tempo passa. As mulheres maduras envelhecem.

O envelhecimento é impiedoso e vem acompanhado de indesejáveis novos contornos no corpo, fios de cabelo branco, rugas de expressão e marcas. Muitas marcas.

Marcas de uma infância peralta. Marcas de uma adolescência rebelde. Marcas de uma juventude intensa. Marcas de um amadurecimento sereno. Marcas de um envelhecimento sem volta.

Então, para conseguirem sobreviver às surpresas que a vida ainda lhes reserva, as mulheres idosas voltam a sonhar fantasias envelhecidas, algumas vividas, outras nunca sabidas. E, assim, no tênue limite entre o real e o imaginário, essas mulheres resgatam os velhos contos de fadas.

Muito além de sua imaginação, as mulheres idosas revivem os contos de fadas.

O tempo passa. As mulheres idosas morrem e os contos de fadas chegam ao fim.

Maria Paula

...quase morri sem ver o mar

2010-04-21T09:46:00.017-03:00

Todos o chamavam de Lateral, mas o seu nome era João Pedro. Há algum tempo na instituição João tinha certas singularidades. Perdera toda a noção de identidade, havia esquecido o passado e balbuciava palavras sem sentido para os demais... e se um dos demais fosse o Argemiro, o auxiliar da enfermaria, a coisa não ficava fácil.

Argemiro, um nordestino de cabeça chata, tinha alma de cangaceiro e ruim como o demônio. Uma pessoa inteiramente desqualificada para a tarefa que exercia – cuidar de doentes mentais – no entanto, alguém de influência lhe arrumara o emprego e ali foi ficando. Fazia as tarefas simples de faxina e lavanderia, além do encargo de levar os internos para o café da manhã.

- Como é Lateral, olha o café aí...!

- ...o mar ...o mar, balbuciava o Lateral.

- Vamo logo Lateral, chega de moleza!

- ...o mar ...o mar.

- Vamo aiiií, Lateral!!!

Custava um pouco para pegar, mas depois que engrenava o Lateral vinha bem. No corredor seguia murmurando seu mantra particular: ...o mar ...o mar ...o mar ...o mar...

Apesar de sua excentricidade, Lateral era uma figura querida. O seu apelido nada tinha haver com a posição consagrada por Nilton Santos, devia-se ao seu jeito peculiar de ser. Estava na lateral da realidade, transitando em uma área periférica de difícil acesso e compreensão. Embora em uma instituição psiquiátrica a excentricidade seja a regra, o Lateral extrapolava um pouco o padrão; e a diferença se fazia notar. O único a lhe respeitar era o Dr. Luiz Paulo Monteiro e Silva, o diretor da instituição. Atento a detalhes e minúcias o Dr. Monteiro só lhe chamava por João Pedro no esforço de resgatar a subjetividade do brilhante engenheiro da Petrobrás. Com a paciência de um chinês preso, dispensava uma atenção toda especial para o João – um caso digno de constar nos anais da psiquiatria.

João Pedro foi daquelas poucas pessoas que provaram o gosto da felicidade intensa. Com dois ótimos filhos constituía com a mulher um dos casais mais bem ajustados. Solange, sua mulher, além de linda e encantadora era conceituada socióloga bastante conhecida pela sua atuação em projetos sociais. Tudo corria bem até o fatídico dia. Comemoravam os vinte e seis anos de casados no restaurante onde iniciaram o namoro, e como convinha à ocasião – um jantar a dois. Na saída foram abordados por um moleque de no máximo quinze anos.

- Olha aí, doutô... é cinco real.

- Mas eu já paguei ao guardador, disse João enquanto abria a porta do carro.

No instante seguinte o pivete de olhar esbugalhado saca um 38 e descarrega todo o ódio em uma rajada no rosto de Solange. A face é transfigurada em segundos... o maxilar salta fora... o sangue jorra no rosto de João... e Solange tomba inerte. João estupefato não podia crer no que via e quando chega o socorro estava mudo e distante... muito distante. Era tarde... a sua mente se transformaria para sempre.

Nesse estado de catatonia total o Dr. Monteiro o vislumbra pela primeira vez. A internação foi a única solução possível para a família, não havia alternativas. Desde o primeiro momento Dr. Monteiro percebe que o novo interno demandaria um tratamento diferenciado. Durante algum tempo em estado de choque, João não disse uma só palavra, o que lhe valeu o apelido de Lateral. Em certo dia descobre uma inscrição no muro do pátio – QUASE MORRI SEM VER O MAR. Fica intrigado. A partir daquele momento, anda pelos corredores murmurando: ...o mar ...o mar ...o mar. Apesar do estranho o Dr. Monteiro achou o fato positivo, era o primeiro objeto fora de si-mesmo que despertara alguma reação no Lateral. Deveria ter algum significado... mas qual???

A mudança aparentemente pequena fez a diferença. Alem do monótono discurso, Lateral trocava algumas palavras com os outros internos. Tem início um lento e expressivo processo de socialização. Através dos mais antigos descobre que o autor da frase era o Amauri, um interno com o desejo enorme em conhecer a praia. Obviamente o Lateral ficou curioso, mas Amauri já tinha saído da instituição. A descoberta o induz a alterar o seu mantra: ...amauri ...amauri ...amauri. O repertório se amplia, conservando, no entanto a mesma monotonia: ...amauri ...amauri ...amauri. O Dr. Monteiro tem um palpite e muda o enfoque. Amauri, o mar e a frase do muro poderiam se constituir em uma ponte para realidade e assim começa a explorar esses objetos nos seus atendimentos. Dá uma ordem expressa a todos os funcionários para que tratem o interno somente por João Pedro, precisava resgatar a identidade daquele pobre homem. Perde a esportiva com Argemiro, que apesar das recomendações insistia em chamá-lo de Lateral. E só depois de ouvir muito desaforo do diretor, o tacanho nordestino entende as ordens. Com atendimentos diários João era especial. O tratamento lento e muito cuidadoso esboçava poucos resultados. Um desafio para o Dr. Monteiro.

Em uma segunda-feira de céu limpo e sol radiante, o Dr. Monteiro é mais ousado. Decide contar para o João Pedro toda a história de Amauri esclarecendo mistérios que porventura houvesse.

- Pois é João, você sempre esteve muito curioso acerca do Amauri... não é?

- É....

- Então... o Amauri esteve internado aqui por algum tempo, e saiu novinho em folha. Veio para cá direto do interior de Minas. Nunca havia visto o mar e por isso tinha um desejo enorme em ir à praia.

- É...

O Dr. Monteiro dá uma pequena pausa, acende um cigarro e prossegue calmamente.

- João... como eu ia dizendo, o desejo do Amauri em conhecer a praia era enorme, então achei por bem levá-lo pessoalmente à Copacabana.

- ...e ...e ele gostou?

- Nossa...! ele adorou. Foi quando escreveu aquela frase no muro. Depois passei a levar regularmente à praia e aos poucos ele foi melhorando bastante.

- e... e aí?

- E aí ele ficou muito legal, pouco tempo depois teve alta e voltou para Minas, voltou para casa da família.

- ...legal!

- Legal mesmo. E desse modo eu espero que em breve você esteja de volta a sua casa.

A sessão teve um efeito extraordinário, pois a partir daquela dia o João Pedro melhorou sensivelmente. Retornava para estranheza do mundo real: a suposta realidade que a maioria convenciona como tal.

A sós em seu consultório, o Dr. Monteiro revia e relia as anotações do caso João Pedro. De início a incomunicabilidade criou uma barreira intransponível indicando uma viagem sem retorno. Encarcerado em seu próprio eu, em decorrência do trauma psicotisante, João busca uma defesa contra o externo ameaçador: o terror sem nome. O momento de transição ocorre ao perceber na figura de Amauri um objeto transicional, um objeto de apego no qual o João projetava os seus temores, suas ânsias, suas tristezas e sua esperança em voltar à realidade. Os objetos internos são espelhos da realidade e trabalhar o objeto Amauri foi uma forma oblíqua de romper a couraça impenetrável que havia criado. Com a elaboraração o conflito, o resultado superou a expectativa permitindo uma drástica redução dos medicamentos. Manteve apenas o antidepressivo e liberou os fins de semana para ficar com os filhos.

Já se passavam quatro meses desde que João Pedro recebera alta. Morava com o filho mais moço, o filho solteiro, e a sua rotina na Petrobrás voltava à normalidade. Tinha agendado, para a semana seguinte, uma visita à P-52 na bacia de Campos quando vai ao consultório do Dr. Monteiro. Apesar da alta mantinha uma rotina de atendimentos quinzenais dando prosseguimento ao tratamento, mas no trajeto do consultório encontra Argemiro no corredor.

- Como é Argemiro! Tudo bem!

- Tudo bem graças a Deus.

- Pois é... sempre volto para ver os amigos.

- É isso aí!

- O Amauri que foi para Minas é que nunca mais voltou.

- Ih... o Amauri não foi para Minas não senhor.

- Foi para onde???

- O Amauri morreu... num sabia?

- Não... coitado... como foi?

- Ué... pensei que o senhor sabia...

- Não...!

- É... ele fugiu daqui pra ir pra praia como fazia as vezes e aí teve uma vez que morreu afogado.

- Ele morreu afogado???

- Morreu né...! Mortinho da silva; foi falá com o Zé Maria.

- ................................................???

- O que foi seu João?....... tá passando bem?

- ...o mar ...o mar ...o mar... , murmurou o Lateral.

Richard

Mini Contos

2010-04-01T23:33:00.001-03:00

Certa vez, Hemingway escreveu uma estória em seis palavras e considerou a sua melhor estória.
Veja esse mini conto e outros dez de grandes autores clicando na figura de Hemingway.

Entre Óculos e Lentes

2010-04-01T20:54:00.002-03:00

Nunca parei para pensar o que eu poderia ter em comum com Herbert Viana. Na madrugada de hoje, no entanto, a ficha caiu.

Estávamos no ‘The Maze’ da Tavares Bastos, novos amigos e eu, admirando a belíssima vista da Baía de Guanabara que os menos privilegiados têm ao abrirem as janelas de seus casebres, quando uma pergunta casual me fez rever alguns aspectos de minha vida através de lentes diferentes. Que bandeira é aquela no telhado daquele casebre ali? Ora, uma míope convicta de que ninguém enxerga melhor do que eu, obviamente estava sem óculos; afinal era night. Já sabendo que estava enganada, respondi que a bandeira parecia completamente preta. Expliquei a situação enquanto procurava os óculos na bolsa. Surpreso, Rodrigo perguntou por que não uso lentes. Comecei, então, a contar a minha única experiência com lentes de contato. Um desastre absoluto!

É claro que qualquer mulher adoraria enxergar a cerimônia de seu casamento; ao que Rodrigo observou: até para ter certeza de que está se casando com o homem certo. Só que nenhuma gostaria de macular, com os seus óculos, a aura que envolve uma noiva atravessando a nave central da igreja. Assim, quando fiquei noiva, marquei imediatamente uma consulta no oftalmologista. O teste com as lentes foi um horror! Os meus olhos incharam e lacrimejavam tanto que foi difícil tirá-las. Então, meses mais tarde, conformada com a minha miopia e orgulhosa da minha elegância, entrei na Igreja Nossa Senhora do Bonsucesso ao som de Magnificat.

Voltando a Herbert Viana, se as meninas do Leblon não olhavam para ele por causa dos óculos, problema dele. Os meninos olhavam para mim – e muito – mesmo de óculos, que eram muitos e coloridos como os dele. Eu é que não olhava muito bem para eles, convicta que sempre fui de que enxergo tanto quanto as demais pessoas e ia para as noitadas sempre sem óculos. Problema meu, então. Se Herbert Viana sem óculos entrava com o seu carro pela contramão, sorte dele. Eu sem óculos e sem lentes que filtrassem aquilo que belo e maravilhoso me parecia, entrei pela contramão na minha vida. Mais uma vez, problema meu.

Mas, tal qual Herbert Viana, por trás das lentes dos meus óculos também bate um coração que, por amor aos filhos, não me permite quaisquer arrependimentos; até mesmo porque, Rodrigo, nunca temos a certeza de estarmos casando com a pessoa certa. Os óculos e as lentes de contato servem apenas para sabermos que estamos dizendo sim para aquela que escolhemos. Só.

A propósito, a bandeira era do Flamengo, um tanto já desbotada em seu vermelho e preto e rasgada pela excessiva exposição ao sol, ao vento e à chuva. Pena que os relacionamentos não resistam assim tão bravamente aos contratempos.

Maria Paula

... em apenas (1)um segundo

2010-04-01T15:27:00.002-03:00

Vivo muito em apenas um segundo.

sentimentos e Emoções / paixões avassaladoras,

lindossonhosdelirantes – indagações reveladoras.

Sentimento-em-si não basta...

quero um Orgasmo transcendente que me faça sentir gente

e me sentir Especial.

especial também não basta.

Quero muito mais ainda,

a vontade é voraz – me devora o interior.

assim como em Prometeu

o abutre do desejo

me estraçalha totalmente.

percebendo que sou Deus,

Poderoso / desTemido.

assisto cenas do destino

com certeza invulgar

que nasci para vi-ver tudo.

Ser Eterno e singular.

a Ilusão é o Real,

realidade é meu viver

a ansiedade se anuncia

o desejo vira Horror.

a espera enseja o medo,

expõe a ânsia e o Pavor.

um momento transitório

de fraqueza inexorável

mas somente por instantes

..............da espera intolerável.

o Medo enfim se desvanece.

...finalmente... o Traficante aparece.

vivo muito em apenas(1)segundo

Richard

Dorotéia de um homem só

2010-04-01T14:08:00.003-03:00

Dorotéia sempre foi moça de família, dessas pra casar mesmo. Nasceu na classe média e foi bem educada em escolas católicas. Do pai, um militar de carreira, adquiriu a maneira disciplinada com que orientava sua vida e a rigidez com que julgava suas próprias ações. Da mãe, filha de um comerciante rico, herdou uma insatisfação crônica, o que lhe fazia querer sempre estar em outro lugar que não aquele que ocupava no momento. O primeiro homem de Dorotéia foi aquele que se tornaria seu marido. Era praticamente virgem quando casou. E casou cedo, apaixonada pelo amor de sua vida. Abro aqui um parêntese. Deveria existir uma lei que proibisse as pessoas de se casarem antes dos trinta anos. Fecha parêntese. No início, Dorotéia sentia-se amada pelo marido e muito segura no casamento. Era tratada como uma jóia rara e paparicada por ele como nunca havia sido. Vieram então os filhos e também as traições do marido. Dorotéia, no entanto, mantinha-se fiel e apaixonada. Não entendia porque o marido traía. Afinal, era uma mulher fogosa, sabia extrair prazer de seu corpo e dar prazer ao marido. Mas, toda essa intensidade era vivida dentro do casamento, apenas com o marido, descrito por ela como um grande amante. Muitas vezes fingiu não saber que as traições aconteciam e recolhia-se num silêncio ressentido. Era invejada pelas amigas e sempre citada como exemplo de esposa, mãe e profissional bem sucedida. Não era cega para a beleza dos outros homens, mas tudo se resumia a olhares contemplativos e fantasias guardadas em segredo. “Fantasias são boas porque são apenas fantasias”, costumava dizer. Mas, foram tantas as traições do marido, que ela um dia cansou e o mandou embora. Não foi uma decisão fácil. Afinal, era abrir mão da segurança que a dependência amorosa exclusiva proporcionava. Dorotéia viveu um longo luto. Frequentava o consultório do analista uma vez por semana em busca de uma explicação que a ajudasse a compreender o que foi que deu errado no projeto. Não encontrando respostas para suas perguntas, decidiu que para esquecer o antigo amor iria amar novamente. Assim, envolveu-se com um homem mais velho, que ela acreditava ser maduro o suficiente para viver uma relação feliz. Não foi difícil se apaixonar por ele e logo se imaginar casada novamente. Mas, esse novo amor durou pouco. Dorotéia viu a realidade e não gostou. Preferiu ficar sozinha. De novo ela estava sozinha e ferida. Amargou um novo luto. Voltou a freqüentar o consultório do analista, agora duas vezes por semana buscando novas explicações para o que ela havia identificado como um padrão de comportamento. Chorou centenas de lágrimas novas por lembranças velhas, cobrou-se e lamentou o tempo desperdiçado, mexeu tanto nas feridas que um dia cansou e abandonou a análise, decidida a mudar. Cansou de ser boa moça e não ver recompensa nisso. Resolveu que não queria mais relações onde sentisse. Sentir para ela agora era sinônimo de aprisionamento. Daquele dia em diante só iria se envolver com homens que não quisessem sentir também. Queria a liberdade do sexo casual e intenso. E foi dessa maneira que passou a viver. Todo homem na rua agora era uma possibilidade de sexo, alguém para não sentir junto com ela por algumas horas. Nos bares que frequentava com os amigos, seus olhos eram radares atentos, buscando nas mesas um potencial não sentidor com o qual não iria se envolver, que a levaria para a cama e a faria feliz pela eternidade de uma noite, ou até mesmo duas, mas não mais que três. Passou a viver freneticamente seus dias. Virou uma caçadora, ou como se definia, uma pegadora. Houve uma época em que acordava às cinco da manhã para flertar com o gari que recolhia o lixo na sua rua. Ficava ali, debruçada na janela do quarto, acenando maliciosamente para ele, ignorando o cheiro de lixo podre que invadia a rua quando o caminhão passava. Dava gorjetas generosas para o lavador de carro e sorria encantadoramente para todos, sem exceção, pois como dizia para as amigas, não era só o proletariado que a interessava. Também se envolvia com empresários bem sucedidos, artistas e intelectuais, mas estes com certa moderação. Afinal, tinha uma tendência a se apaixonar por cérebros e aí o risco de sentir era maior. Dorotéia exercitava sua autonomia emocional ao máximo. Era enfim uma mulher sozinha e feliz. Desenvolvera uma nova visão do amor e do sexo e dizia que isso era libertador. Às vezes, sentia-se até libertina. Como no dia que olhou para uma amiga com certo entusiasmo e se deu conta de que nunca tinha comido uma mulher. Riu do próprio pensamento e gostou da idéia. Um belo dia acordou em casa e procurou na cama o homem que levara para casa afim de não sentir juntos e terem uma boa noite de sexo. Ele havia partido e, em seu lugar, deixara trezentos e cinqüenta reais sobre a cama. Dorotéia apanhou o dinheiro e levou um tempo para entender o que estava acontecendo. Foi então que compreendeu tudo. Deu uma estrondosa gargalhada, daquelas que são ouvidas por toda a vizinhança e pensou: virei puta!

Nane

O REBOLATION DE CARNAVAL DO LOBO MAU

2010-03-31T12:32:00.000-03:00

REBOLATION É BOM-BOM, REBOLATION É BOM-BOM-BOM.

A segregação é muito nítida, é visual, é corporal, ela te atropela. Não há como não ficar constrangido dentro de um bloco de gente branca, com gente cinza acorrentada e de fora a pobreza negra com olhos esfomeados. E lá vai meu celular na pipoca. Justiça social é isso aí! Dou maior apoio! E todo momento os homens e mulheres de cinza me pedem um real, pois a Ivete só irá lhes pagar na quarta de cinzas. Pedem cerveja também, distribuo renda por intermédio de latinhas de cerva aos trabalhadores-carnavalescos.

CHAPEUZINHO PRA ONDE VOCÊ VAI, DIZ AÍ MENINA QUE EU VOU ATRÁS.

Bloco em Salvador é para pegar, e pegar significa dar uns beijos e partir pra outra. “Como vai você? Qual é seu nome mesmo? É, são jatos de energia retilíneos emitidos e eu curto isso pacas! É um pouco assustador não é?”. Isso diria Arnaldo Baptista, mas ele, como é Loki, pode curtir à vontade. Eu lá, sei lá! E tudo isso na força física, porque senão o tsunami (a massa pulante na frente do trio) passa por cima. Isso quando o próprio trio já não é o próprio tsunami, e vem com tudo ao ritmo da alegria compulsiva. E levo porrada de polícia, levo de pipoqueiro, levo de cordeiro, levo de mulher também.

COMIGO É NA BASE DO BEIJO, COMIGO É BASE DO AMOR, COMIGO NÃO TEM DISSE-ME-DISSE, NÃO TEM CHOVE NÃO MOLHA, DESSE JEITO QUE SOU.

Ao final, vamos as contas! Quantas mulheres eu peguei mesmo? Eram barangas ou bonitas? Será que lembro o nome ou a cara de alguma? Mas, na boa, peguei alguma mesmo? Não importa, alegria, alegria, É TUDO OU NADA! É AGORA OU NUNCA! HISTERIA COLETIVA! ALEGRIA, ALEGRIA!

TUM TÁ TÁ... TUM TUM TÁ RÁ RÁ... NO BALANÇO DO CHICLETE, CHICLETEIRO VAI DANÇAR...

Ah, os homens cinza! Os homens cinza são negros, mas chamo de cinza, pois a camisa é dessa cor (para diferenciar entre os brancos de dentro e os negros de fora). Eles vivem grudados em uma corda, para segregar a branquelada rica do sul com a massa pobre nordestina. Não têm carteira assinada, levam porrada de quem está de dentro e quem está de fora, têm direito a duas águas quentes (alegaram não ter como servir gelada, mas eu bebi cerveja gelada o tempo inteiro) e um pão-de-queijo (não, não estamos em Minas, mas na Bahia).

ELA ME DEU O VALE-NIGHT, Ô, Ô, Ô, EU PRECISEI DO VALE NIGHT, Ô, Ô, Ô, EU ANDAVA TODO ESTRESSADO, AGORA A COISA MUDOU.

Peraí, axé é música? Pular é dançar? Peraí, como saio do bloco? O quê, não pode sair, tem que esperar acabar? Mas daqui onde estou não ouço o trio (Graças a Deus!), parece um cortejo fúnebre de foliões zumbis de abadá e não posso atravessar a corda dos homens cinza que separam os homens brancos da propaganda de banco e cerveja? E para fazer xixi, como é que é? O quê, dar dez reais para o segurança te levar para fazer no barranco? Ih, já que não tem como sair, vamos surfar, que lá vem o tsunami de novo!

EU SOU O LOBO MAU, AU, AU, EU SOU O LOBO MAU, AU, AU, EU SOU O LOBO MAU, HAU, HAU, EU SOU O LOBO MAU, HAU, HAU, E O QUE VOCÊ VAI FAZER, AHHHHHH, VOU TE COMER, VOU TE COMER, VOU TE COMER, VOU TE COMER, VOU TE COMER, VOU TE COMER, VOU TE COMER, VOU TE COMER, VOU TE COMER, VOU TE COMER, VOU TE COMER, VOU TE COMER...

Rodrigo

Ciber Concerto

2010-03-30T16:24:00.006-03:00

Para ler ao som de Concerto de Brandenburg nº 2 de Johann Sebastian Bach

O maestro falou para a audiência: - Podem fotografar. Também podem filmar. Este é um ciber concerto. Uma novidade que queremos adotar. Mas, por favor, deixem o celular no vibra call. Enviem as fotos para o nosso blog!

Assim foi anunciado aquele concerto da jovem orquestra. Jovem maestro e jovens músicos, que contrastavam com a música, com o local e com a platéia.

Não, não é verdade que a música fosse velha. Nem mesmo antiga. Era um Bach. Sempre jovem e contemporâneo. Uma música atemporal. Sem prazo de validade para sua eterna melodia.

O local era antigo, mas não velho. O Outeiro da Glória, que naquele sufocante domingo de março que não inspirava religiosidade alguma. Pelo contrário; transpirava, sufocava a platéia num ar viciado que parecia lembrar um ambiente de pecados envoltos num cheiro de incenso gasto e ácido. Nada era reconfortante naquele templo. Só havia uma razão para alguém estar lá: três dos belos concertos de Brandemburgo.

A platéia, essa sim, era velha. Em sua maioria, senhorinhas já curvas e murchas. Pouco adiantava o ventinho fraco de seus leques que balançavam de um lado para o outro. Vapt-vapt... O calor era insuportável, mas aquelas velhinhas suportavam tudo. Estavam excitadas com a novidade do ciber concerto com música de Bach.

Quase na hora de começar o evento; minutos depois da fala do maestro surgem os retardatários que enchem a igreja com um sopro de juventude. Moças e rapazes que sentaram no chão sem cerimônia; num informalismo de gente que tem vinte e poucos anos. Apareceram também uns poucos casais que ficaram na porta com suas crianças. Não havia mais lugar.

O jovem maestro e sua jovem orquestra iniciaram o concerto número três. Havia tanta expectativa na platéia, mas ela logo se transformou num educado silêncio; tolerante frente a um insistente violino desafinado que ofuscava a música de Bach e que lembrava o sacrifício de todos estarem lá. Num domingo, num final de tarde infernal, numa temperatura de quarenta graus.

Mas era uma orquestra jovem. Esforçada. Um jovem maestro. Entusiasmado. Apenas curtiam aquele momento do talvez primeiro concerto de suas vidas. Os músicos mais experientes tentavam em vão se impor, mas o violino desafinado queria ser a estrela do evento.

Quando todos: maestro, músicos, platéia já estavam conformados e iam desistir de vez do violino inconveniente, surge uma menininha de uns três anos, que silenciosamente veio da porta da igreja. Caminhou devagar, passinho por passinho, no meio dos jovens sentados no chão e levantou um celular. Olhou para trás, sorriu para os pais. Fez um gesto de aprovação com a cabecinha e tirou um retrato do violinista e seu torturante violino. De repente, o violinista parou de desafinar. Tocou bem. Parecia mais calmo. Afinal, já tinha a sua foto. Era um ciber concerto. A música - só um detalhe.

Clicia

Crua

2010-03-22T18:18:00.000-03:00

Arrancou-lhe um pedaço da pele e sorriu, mas lembrou de deixar ali um beijo para sarar logo.
Nane

A Veneza de cada um

2010-03-22T16:56:00.002-03:00

"Cidade italiana... cidade italiana, com seis letras. Começando com V. Cidade italiana, com V". Trovejou e, num susto, Nicinha se lembrou da chuva. A caneta pulou da mão, riscou o sofá. Nicinha falou um palavrão. Ficava nervosa quando chovia. Já havia esquecido o temporal que a castigara o dia inteiro. "Essa chuva!", pensou num muxoxo. Largou as palavras cruzadas, foi esquentar água para limpar o sofá rabiscado. Mais um trovão. Nicinha já estava alterada. Ficava nervosa quando chovia. Acreditava que sempre fora assim com chuvas e trovões, desde criança. As bolhas d'água começavam a emergir dentro da panela amassada. "Nunca gostei de chuva", mentia para si mesma ao fogão. Era sábado e queria que o telefone tocasse. Pensou em ligar para Luciene, talvez para Fátima. Queria que Júlio ligasse. "Essa chuva!". As bolhas já eram grandes e estouravam histéricas na água quando decidiu apagar o fogo. Da cozinha para a sala eram dois passos. Da sala para o banheiro, mais dois, três passos até pegar a toalhinha branca que queria. Voltou ao sofá, agachou-se, afastou as palavras cruzadas. "Cidade italiana". Molhou a toalhinha na água quente e pôs-se a esfregá-la na tinta azul. A tempestade chiava lá fora e quebrava o silêncio, mas Nicinha não ouvia. Queria abrir a porta para alguém. Queria sair. O telefone não se manifestou. Deus, como ela queria que a chuva parasse. Quando chove as pessoas costumam permanecer onde estão. Por isso todos estão lá e ela aqui. O risco virou uma mancha e ela resolveu desistir, com mais um palavrão. Sentou-se no chão e, sem largar a toalhinha, fitou com angústia a janela molhada. Em meio àquelas centenas de milhares de pingos pôde distinguir Júlio, Luciene e mais um monte de gente que poderia estar tão junta quanto eles naquele instante. Precisava de muitas pessoas ao seu lado o tempo inteiro, nunca soube o porquê. Mais um trovão. Um novo susto, dessa vez, implodindo direto em seu peito, estremecendo-a, forçando-a num tranco a se dar conta do quanto era infeliz. Agora chovia em seus olhos. Sabia que a vida cheia de amigos e bem resolvida que insistia em levar não passava mesmo de um inútil enfeite a escondê-la dos outros e de si mesma. Como um frágil e pobre embrulho de crepom cor de rosa. Nicinha ficava nervosa quando chovia, com medo da água desmanchar seu papel.

Leonardo João

Do outro lado

2010-03-17T15:03:00.002-03:00

Nane

Dia de Praia

2010-03-16T21:45:00.004-03:00

Semana passada, resolvi quebrar minha resistência ao muito suor e sair da frente da mesquinhez do ventilador. Fui à praia com você. Deitada na areia confortável, espiei o mar por quase uma hora, querendo coragem para mergulhar como fazia antigamente.

Hoje, porém, o medo me segura e me frustra, e não só na praia. Eu me escondo na minha fortaleza de auto-proteção, onde minhas boas amigas são as neuroses. Com elas, também me sinto segura. Sem sair do castelo de dentro de mim, vou às lojas e faço compras para tentar preencher o espaço do que não sou ou do que queria ser. Mas, naquele dia, não precisava ser assim.

Você já estava na água quando tomei coragem e... fui! Joguei-me no mar sem garantias nem preocupação. Na água gelada, sentia meu corpo vivo. Ali eu era por inteiro, sem precisar de nada além.

Um minuto de alegria, nem isso, e veio uma onda gigante. Quebrou sobre nós. Dentro daquela tempestade, tive medo que nossas mãos se soltassem. Envolvida naquele barulho uterino, toda a energia fluia sobre mim.

A onda passou. Eu me recobrei e saí correndo da próxima. Na borda do mar, parei, te olhei ainda na água e rimos. Que divertido rir de mim mesma e poder compartilhar isso com você. Respirei fundo, e o ar que entrou pelas minhas narinas chegou a tocar minha alma. O sal purifica.

Você saiu e nos beijamos, iluminados pelo sol que se punha sob o Dois Irmãos. Pena que nada tão bom pode durar para sempre.

Sart

Obsolescência

2010-03-16T21:24:00.002-03:00

O que era uma dúvida, hoje é uma certeza. Estou obsoleto.

Fato comprovado. Em plena era tecnológica tenho total incompatibilidade com novos aparelhos eletrônicos. Observo um crescente número de aparelhos e geringonças eletrônicas se tornando cada vez mais essenciais na modernidade, mas definitivamente essas novidades não me sensibilizam. Talvez seja pela incompetência em operá-los... quem sabe? Há duas semanas estava tendo problemas com um desses novos aparelhos. Obviamente tinha aquela serie de botões com símbolos semelhantes a sinais cabalísticos. Um garoto, ao meu lado, em menos de um minuto resolveu a situação. Muito intrigado perguntei como sabia manejar, uma vez que também desconhecia o aparelho. “Cara, é a Linguagem Internacional de Sinais”, me responde com toda convicção. Naquele momento percebi ser perfeitamente aceitável não entender o servo-croata, mas inteiramente intolerável desconhecer a ‘Linguagem Internacional de Sinais’. A tal ‘Linguagem’ que eu jamais ouvira falar a respeito parece magia negra e tão estranha quanto o servo-croata.

O mistério das novas embalagens é outro sofrimento. Dois aparelhos, até pouco tempo, resolviam todo tipo de situação no tocante a embalagens: o abridor de garrafas e o abridor de latas. As modernas, naturalmente, dispensam aqueles aparelhinhos obsoletos e cada uma tem sua maneira própria e original de abrir. Na maioria das vezes inteiramente indecifrável à primeira vista. Há ocasiões em que chego ao desespero total com a minha impotência diante da embalagem. Por vezes sou obrigado a abrir com faca, estilete, alicate ou marteladas em um estado maníaco de privação de sentidos. Logo depois descubro um fio a ser puxado, um pino a ser apertado ou qualquer outro artifício difícil de ser achado, mas fundamental para abrir a embalagem. Talvez exista um ‘Manual Internacional das Embalagens’. Isso nem me atrevo a perguntar.

No momento me sinto o equivalente humano do abridor de latas. Ultrapassado. Uma sensação desagradável para quem sempre se considerou moderno e atual. Pelo que leio e escuto – Hip-hop, Trance, Techno Music, Rap, Bass ‘n Drums são alguns dos gêneros musicais do momento. Confesso...! São saberes além do meu entendimento. Chego mesmo a detestar. A realidade, entretanto muitas vezes surpreende. Elvis Presley, morto nos anos setenta, faturou em 2008, muito mais que a Madonna – vivíssima e em turnê mundial. Vibrei ao saber. “Elvis sim, era o cara” pensei em silêncio e com leve sorriso nos lábios.

Da mesma forma é surpreendente constatar todos, (aqueles com jeans rasgados, piercing e tatuagem), agrupados em tribos definidas de acordo com os diversos modismos e afinidades. Só na cidade do Rio de Janeiro devem existir mais tribos do que em todas as nossas reservas indígenas. E convenhamos, na minha época pertencer à tribo era ‘programa de índio’.

E tem mais... ainda utilizo termos e expressões ultrapassadas. “Programa de índio” por exemplo, é uma delas. Gírias antigas como “farjuto”, “baitola” ou “bicho” soam aos mais novos como um idioma exótico. Expressões como “é um autor engajado” ou “inserido no contexto”, antes colocavam um ponto final em qualquer debate – agora são totalmente desconhecidas. “Corrida de submarino”, muito em voga em outros tempos, se resignou ao ostracismo devido à nova realidade. “Legal às pampas” então, nem falar. Corre-se o risco de ser apedrejado na rua. Não me dou por vencido, e uso expressões antigas por pura teimosia. Admito as dificuldades com os novos termos e tenho certa resistência em usar. Não me sinto à vontade... e tampouco ‘inserido no contexto’.

Pois é, tenho a tola preocupação em escrever corretamente. O Novo Acordo Ortográfico me desafia e sei as dificuldades da mudança. Continuarei usando os mesmos hífens, os velhos acentos com tremendo sentimento de culpa. Anacrônico, serei um dos novos analfabetos. No entanto, jamais será um motivo de preocupação para a juventude. Eles já fizeram sua própria reforma ortográfica há algum tempo. Abreviações estilo Internet como ‘tb’., ‘vc’. e termos esdrúxulos como ‘naum’ são de uso corrente. Além de anglicismos do tipo ‘brother’ e outros mais. Para eles o Novo Acordo Ortográfico é a maior ‘piração’. É coisa de ‘coroa doidão’. Todavia, há de se convir, não deixa de ser um ponto vista válido. Afinal, escrevem tudo o que desejam com um vocabulário de cerca de cem palavras (incluindo artigos e pronomes). O desagradável disso tudo não é propriamente o desrespeito à língua.

O chato mesmo é ser parte dos ‘coroas doidões’.

Richard

Tom Waits

2010-03-16T21:13:00.005-03:00

“...eu já não sinto mais saudades e o Tom Waits rolando no rádio me faz lembrar que já passou...” e assim o último beatnick surgiu no blog. Agora em ‘Hang On St. Christopher’, Tom Waits rola no vídeo.

Muito som, sem clichês, e com a tal da camisa de força sabor azul.

Amok

2010-03-16T20:19:00.000-03:00

Uma estrangeira de passagem pelo Rio de Janeiro conhece um brasileiro. Começam a sair. “Nossa, ela é lindíssima”. As saídas ficam cada vez mais frequentes. “Que mulher divertida e romântica”. Ela passa a apresentá-lo como seu namorado. “Sem problemas; afinal, o sexo é maravilhoso”. Ele quer criar coragem para perguntar quando ela partirá de volta à sua terra natal. “Honey, precisamos conversar...” Ela acaba se apoderando de duas gavetas de um armário da casa dele. “Ok. As minhas coisas precisavam mesmo de uma nova arrumação”. Os amigos ficam preocupados. Ele não aparece mais para o futebol, nem para o chope. Para o pôquer ou o whisky. Telefonam, mas ele não atende. Deixam recado e ele não retorna. Então, Pedro resolve ir ao escritório dele para saber o que está acontecendo. “Sei lá... Estamos apaixonados. Só temos vontade de ficar juntos. Deixe de ser invejoso”. Aos poucos, os amigos desistem de procurá-lo.

Meses mais tarde, Pedro está caminhando no calçadão e vê o amigo deitado na areia, ainda segurando a garrafa de vodca da véspera em uma das mãos. Ele se aproxima. Chama o amigo. Sacode-o para acordá-lo. Ofuscado pelo sol o amigo tenta abrir os olhos. Pedro tira o boné e coloca-o na cabeça do amigo antes de ajudá-lo a se sentar. Pedro pega o papel que o amigo segura na outra mão e lê.

“Eu avisei, mas você não acreditou. I’m a little bit of everything all rolled into one. Que I’m a bitch você descobriu quando percebeu que eu o havia afastado de todos os seus amigos. I’m a lover e você sabe muito bem que ninguém o levou a tantos orgasmos quanto eu. I’m an egoísta and a voluntariosa child, but I’m also a mother e aguentei você choramingando os seus problemas. Não vou negar que I’m a sinner; afinal, você me pegou no flagra com o seu vizinho no elevador. But I’m also a saint. Que outra mulher ficaria tanto tempo com um cara tão inseguro e chato como você. I do not feel ashamed quanto ao que fiz. E porque deveria? Desde que o conheci tentei resgatá-lo de sua vidinha sem graça.Yes, I’m your hell sempre que critico você e aponto os seus defeitos. And, of course, I’m your dream – uma mulher lindíssima que adora fazer sexo e sabe levar um homem a sensações extremas de prazer. Só não me peça para encontrar um meio termo, because I’m nothing in between and you know you wouldn’t want it any other way. Do contrário, as Anas e as Marias que ocuparam o seu coração antes não teriam sido substituídas com tanta facilidade. Por isso, dear, você tem duas alternativas: me esqueça ou... Ah, é impossível, so take me as I am”.

O amigo percebe que Pedro está chegando ao final da carta e rouba o papel de suas mãos. Pedro reclama. Quer saber o final da história. O amigo, então, envergonhado, abaixa a cabeça, os olhos se enchem de lágrimas e diz em uma voz abafada que não foi homem o suficiente para o amor de sua vida. Pedro pega a carta de volta.

“This may mean you’ll have to be a stronger man”. Para o desespero do amigo, Pedro bate no seu ombro e conclui “É foda, cara. Além de ficarem com a última palavra, elas sempre acertam”.

Maria Paula

Amok é uma palavra integrada à língua inglesa e proveniente do idioma malaio e significa “in a frenzy to kill; in a violent rage”.

Quero algo

2010-03-16T19:25:00.009-03:00

Quero algo que me de-limite. Moço, vocês tem aí camisa de força sabor azul?

Nane

As Mulheres e os Homens-âncora

2010-03-16T19:16:00.002-03:00

O homem-âncora está na moda!

Digo pelo que tenho visto por aí, não sei se é fenômeno recente ou se meu raciocínio é que é lento e só percebi agora a sua existência. Mas que parece ser cada vez mais frequente, isso sim! Chamo de homem-âncora o indivíduo do sexo masculino que tem um relacionamento longo e despretensioso (por sua parte, fique bem claro) com uma mulher e esta fica a esperar que a relação deslanche de uma vez, o que nunca acontece. Esse homem ganha o adjetivo âncora porque, apesar de não pretender algo mais compromissado, prende a mulher e a impede que possa deixar seu barquinho andar por outras paragens. O barquinho - no caso, a própria mulher-, fica rodando em círculos, em volta da âncora, sem conseguir ir para outros portos, que poderiam ser bem mais acolhedores.

Observe-se que esses homens não são do tipo "âncora", mas exercem a função de "âncora". Qualquer macho pode exercer esse papel e acabam exercendo em algum momento de sua vida. Quando estão nessa função em determinado relacionamento, caracterizam-se pela fuga de compromissos, "perdidos" bem dados em finais de semana, celulares desligados, mensagens não respondidas, encontros espaçados e por aí vai. Se no começo do relacionamento vigorava o trio "cinema-jantar-casa ou motel", quando da ancoragem passa ao esquema "só casa ou motel, com direito a delivery de pizza ou comida chinesa." O máximo indício de ancoragem é quando o homem confessa à mulher que não a merece, que ela é muito boa para ele. É melhor a mulher acreditar, pois esse recado está mais do que claro. Dá para se notar que o homem-âncora não necessariamente é um cafajeste: ele em regra dá os sinais, a mulher é que não quer ou não consegue interpretá-los de forma correta.

Olhando pelo lado do macho, ser âncora traz grandes benefícios. Além da massagem necessária ao ego, em períodos de entressafra é garantida a companhia feminina (e tudo o que isso envolve, ou seja, sexo). Se a âncora impede a moça de buscar outros cais, para o homem a mulher ancorada é um porto seguro, onde se poderá atracar em momentos de tempestade. Outro dia uma dessas mulheres se virou para mim e disse: "mas ele está há dez meses comigo, tem que ter algum sentimento por mim". A isso respondi: "se está contigo há tanto tempo e não a assumiu como namorada, será sentimento ou satisfação que ele busca em você?". Pode crer, é o sexo garantido que está a buscar. Esta mesma ancorada, por sinal, me disse: "pois se não gostasse, não mandava sempre recadinhos carinhosos pelo celular".

Pois aí é que está a grande arma do homem-âncora: a "mijadinha". Na falta de termo melhor, vai este vulgar mesmo. "Mijadinha" seria a marcação de terreno que o homem faz, justamente para se manter na cabeça da mulher e a deixar ancorada. Essa marcação pode ser por um telefonema, um email, uma mensagem no celular. Como diz um amigo, após as últimas invenções eletrônicas tornou-se muito fácil realizar a "mijadinha". Assim, uma mensagem de sms de madrugada, com declarações de saudades, na cabeça da mulher ancorada pode inelutavelmente significar que ele a quer, que agora vai!

É o caso de outra mulher, que uma vez mandou esta: "acho que ele gosta de mim, pois me liga sempre quando está mal, geralmente de madrugada". No que prontamente alertei: "você poderia achar bom se ele estivesse em um momento feliz e lembrasse de você. Agora, lembrar de você em momento ruim, o que significa? Que você é um pouco melhor do que uma má situação? Que você está um nivelzinho só acima da merda que ele se encontra? É isso que faz acreditar que ele te quer?" Desolé, my little anchored girl!

Geralmente esses frágeis relacionamentos são rompidos pelas mulheres, quando se cansam da ancoragem (o que, inexplicavelmente, costuma demorar eras!). Isso porque uma trepada garantida não pode ser dispensada pelo exemplar do sexo masculino! "Há de se garantir a carne para a época das vacas magras!" A resposta do homem-âncora ao rompimento, no entanto, no mais das vezes é resignada, dá razão à mulher, e às vezes ainda pergunta por que ela demorou tanto a se tocar.

Mulheres, larguem suas âncoras e deixem seus barquinhos navegando pelo leito da vida, só assim poderão ter a chance de encontrar portos, uns mais seguros que os outros, outros mais divertidos que os uns.

Alerto, por outro lado, que, apesar de ser raro, tal fenômeno ocorre também com os homens. Mas só com os homens babacas. Juro que só com os homens bem babacas.

Rodrigo

Cavalo de Cartão

2010-03-16T15:13:00.001-03:00

Trecho do romance “Nenhum Olhar” do escritor português José Luis Peixoto / Editora Agir. Foi o livro que lançou José Luís Peixoto na literatura portuguesa e no mercado do livro. Ganhou o premio José Saramago e foi traduzido em várias línguas.

“Tive um cavalo de cartão. Nunca te contei, pouco te contei, mas tive um cavalo de cartão. Brincava com ele e era bonito. Gostava muito dele. Tanto. Tanto. Tanto.

Quando meu pai mo trouxe, dentro de um embrulho verdadeiro, e comecei a desatar as guitas, queria abri-lo depressa; quando o vi, as pequenas orelhas levantadas, os olhos brilhantes, parei-me à frente dele. Foi o meu país durante uma semana, acreditas?, aquele cavalo singelo de cartão foi o meu país durante uma semana. Mas num sábado, deixei-o na rua. O meu pai chamou-me para uma coisa, a minha mãe chamou-me para uma coisa e esqueci-me. Acreditas?, esqueci-me do meu cavalo de cartão no quintal, como foi possível?, como não me lembrei?, como é que as pessoas esquecem assim o que prezam?, esqueci-me do cavalo de cartão no quintal, como pude dormir?, como pude assentar os lençóis sobre a respiração e dormir?, como pude simplesmente dormir?, esqueci-me do cavalo de cartão no quintal, acreditas? E nessa noite choveu. No domingo de manhã, acordei com um relâmpago espetado no olhar e um trovão a ressoar no peito, o cavalo de cartão?, o meu cavalo de cartão?, corri para o quintal, atravessei a cozinha em cuecas e com a camisa interior, corri e, descalço, entre as poças de água limpa e a terra húmida e as folhas das árvores a segurarem gotas suspensas no ar, no quintal, o cavalo estava onde o deixara. Um monte amorfo de pasta de papel, onde se distinguiam dois olhos tristes de diamante, a tinta desbotada a pintar o chão e as pedras. Ajoelhei-me sobre ele e chorei. Aquela manhã. Chorei. Foi o meu pai que me tirou de lá.

Para ti, para o nosso filho, para mim, quis um cavalo de cartão, sem a chuva.”

Carnaval

2010-03-16T12:16:00.004-03:00

- Olha, olha a beleza da Ala das Cenouras! A grande inovação do carnavalesco Emilinho é o dispositivo que faz com que as folhas cresçam, murcham, caiam e voltem a crescer! É impressionante notar o brilho e a opulência dessas cenouras, que refletem bem o estilo da escola. O que você acha, Norberto?

- Bem, a pesquisa da direção de arte foi realmente muito profunda. Os assitentes do Emilinho descobriram que as cenouras eram cultuadas pelas tribos Guaximim-mirim, onde eram vistas como o deus revelador da sabedoria. Porque para eles não era a cenoura, mas o cenouro. Uma referência à estrutura fálic...

- A reporter Edilana Ramalho está com novidades quentíssimas. Fala, Edilana!

- Bem, amigos da rede Otar! [gritando muito] Estou aqui com os integrantes da escola que fazem tudo funcionar. Sem eles, o que seria...? Não seria nada! Ei, você aí! Me dá uma entrevista aí!

- Craro, senhora! Nosso trabalho é muito árduo, empurrando esses carro aregórico igual a uns condenado! Só a cervejinha salva!

- Vanderson! AAAAANDA!... POOOOORRA! FUDEU!

CRUNCH!!! CABUM!!!

- Meu Deus! O... Olha Norberto! O carro alegórico perdeu o controle e está desgovernado! Vai bateeeeeeer!! Bateu! Derrubou uma caixa de som sobre o camarote dos jurados! Vamos passar de novo para a Edilana. Edilana? Edilaaaana???

- Enquanto não localizamos a Edil...

- Edilaaaaaanaaaaaaaa!!!

- Enquanto não localizamos a Edilana, notem o desfalque que esse problema não está causando à evolução do desfile. Acho que a bateria deveria mudar o compasso para 5 por 1, porqu...

- Olá Augusto! A gente teve que tirar uns estilhaços de vidro aqui pra continuar... Corre, corre, Gil, filma as destaques! Gente, está pegando fogo no carro alegórico, as destaques estão em pânico; a gente vai correr e tentar alcançar!

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..... Ufa! Finalmente! COmo VOcês POdem VEr, HÁ uma GRAnde MOVimentação de bomBEIros ao redor do carro, agora que ele parou. Vamos entrevistar o sargento dos bombeiros...

- Sargento não, eu sou só cabo mesmo...

Sart