Eu, ele e o motorista

De volta pra casa. Rodoviária Novo Rio. Vai começar o calvário para pegar a passagem comprada pela Internet. Sobe a escada rolante, depois dela são os degraus de sempre. Tem que dar uma volta danada para achar a rampa por onde subir a mala. Tanta obra, tanto tempo, e é o mesmo comércio disfarçado de moderno. E os pisos, frios.

A fila dos idosos serpenteia. Os velhos agora querem passear. Pego a passagem para Rio das Ostras no guichê de passagens para São Paulo, atropelada por duas gringas que não falam português e furam a fila na maior. Bem, além disso são jovens e bonitas. (Gostosas?)

Desço. Plataforma 18.Vou para o bico da plataforma para poder fumar.

Aí ele chega esbaforido. Vai para o mesmo lugar que eu. Somos eu, ele e o motorista, na porta do ônibus, no escravos de jó de destacar as passagens.

-Vocês viram o que aconteceu agora?... (ele)

-O cara que se matou ali?... (motorista)

Eu: -Que cara?...

-Pô, não tá vendo aquele ajuntamento ali, ali mesmo ó - e aponta.

-Mas o que foi, como foi, quem foi?... (eu)

-O cara foi no caixa eletrônico, não tinha dinheiro, ele puxou uma gilete e cortou na hora o pescoço. Dona, o sangue esguichou dois metros, a pilastra ali ficou pintada de vermelho.

-Mas quem era o cara?...

-Era um escurinho, mas bem vestido, bem arrumadinho. Novo ainda.

-Morreu?...

-Dona!!! Claro que morreu! Na hora. Ele sabia o que estava fazendo. Cortou bem na carótida!

(Penso em conduzir de volta o sangue, da pilastra à carótida.)

O homem conclui:

-Pô! Ele tinha que fazer isso na minha frente?...

Zelma